c'est n'importe quoi!

Prezado Zé Vieira,

2012-02-01T17:01:00.000-02:00

escrevo para lhe contar as novidades. Aqui em Honduras da Amazônia continua tudo igual, vida boa e prestes a mudar para boa também; tudo igual, embora eu tenha oficializado o nosso desenlace. Não falo mais de você, como se não mais existisse e eu em ti nem pensasse. Não digo a ninguém que estou inerte, às gotas oculares de chuva quando sua presença invade minhas pestanas, sempre que encaro paredes aqui, ali ou em Buenos Aires. Respiro triste por não te encostar agora quando quero. Fato é que você continua marca em meu exílio, como essa noite, em mais um pesadelo disfarçado de sonho bom. Devo observar que prefiro te sonhar quando durmo, pois acordada me esburaco de lamento.

Você chegou aqui diferente. Seus cabelos prateados, que tanto amo pentear com os dedos, tornaram-se fios de ouro durante a madrugada. Os olhos eram mais para o azul que o verde escuro de costume, mas era você. Reconheci pelos traços e pela mirada ressentida que me lançou, apesar do abraço saudoso, sempre atrapalhado na hora do cumprimento (inábil ao toque mais caloroso, ordinário em terras como a minha). Sei que aí agora é frio, e talvez por isso você tenha vindo me buscar no acolhimento da cama. Andamos de avião e pelas praias, a mochila lhe pesava, mas você não soltava minhas mãos. Sua respiração, contudo, continuava profunda e magoada. Você tenta, mas talvez não me perdoe nunca. Eu também não sei se consigo desculpar-me ou o que você me fez.

Patino pelas ruas e tarefas, constrangida de minha cela absolutamente ensimesmada e egoísta pelo seu amor. O mundo se acaba e não consigo me engajar. Pensei me alistar em grupo como os Médicos sem Fronteiras, ser útil às cidades e ao puro afeto, mais do que me apresento hoje: esse pedaço desalmado, carne, osso e músculo, incapaz de dar à nossa história a devida importância indigna que ela possui diante da barbárie terrena. Preciso retomar papéis sociais e sair do casulo enamorado em que vivo trancada, desde quando você veio me perguntar se direita ou esquerda.

Gostaria de saber sua turma vai bem? Deles não guardo nenhum rancor, que permaneçam a atirar lenha nessa fogueira que nos afasta longe, já me decidi. Queria saber também como anda seu time de futebol? Se continuam a fazer fama os bastidores. E se os atletas ainda compartilham aquela mesma mulher. Imagino que você não tenha desistido das cadeiras especiais para as partidas da Liga dos Campeões.

Desejo ainda que não tenha se desanimado de esperar o troféu de criatividade universal. Tenho certeza que ele está mais ao seu caminho do que eu.

E para sua pergunta que não se cala, tranquilo e nem se inquiete, que estará morto em palavras, porém vivaz em pensamentos. Seus presentes vão chegar nas nossas datas especiais, que é para não perder a última tradição restolha em meio ao fracasso perante o despreparo do sentimento.

Sigo em choro baixo. Sempre sua e não mais.

America

Carta de uma desconhecida (Letter from an unknown woman, 1948)

de Max Ophüls

Frase do dia - seria a número 21

2012-01-30T12:28:00.000-02:00

No entanto o calendário me concede o direito a um lugar, um algo, um momento, um alguém. Exatamente agora, por onde estes artistas me passeiam, com não somente uma sentença, nem por apenas hoje:

"Agora que escrevo, para outro isto podia ter sido a roleta ou o hipódromo, mas não era dinheiro que eu procurava, em dado momento tinha começado a sentir, a decidir que uma vidraça de janela no metrô podia me trazer a resposta, o encontro com uma felicidade, precisamente aqui, onde tudo acontece sob o signo da mais implacável ruptura, dentro de um tempo subterrâneo que um trajeto entre estações desenha e limita assim inapelavelmente embaixo."

Por Julio Cortázar

Trecho inicial de Manuscrito Achado Num Bolso, no livro Octaedro.
Editora Civilização Brasileira (1975, p.39).

Zaz - Les passants

Zaz - Je veux

Autobiografia da dança (só a bailarina que não tem)

2012-01-26T11:51:00.000-02:00

Li Cunxin me fez voltar a sentir o bailado. Eu entrei numa sala escura, onde alguém que se fingia ele me fez chorar e bater em meu peito, constranger minha amiga anja (guardadora de minhas costas e de meu espírito volante) que, ao meu lado, também se emocionava com aquela história. De lado deixei minhas convicções comunistas, que me tocavam dentro, embora as soubesse utópicas e deslocadas das poucas virtudes do ser humano real. Eu só pensava na vontade que aquele chinês leve e encantador tinha de voar.

O último dançarino de Mao (Mao's last dancer, 2009)

de Bruce Beresford

Minha amiga amada íntima, com I. maiúsculo, me fez voltar ao movimento. E cá estou eu, diante da barra, do espelho e das sapatilhas, desta vez mais velha, o corpo pesado, os joelhos ferrados, que não mais acompanham meu raciocínio de borboleta que um dia fui. Ou poderia ter sido.

Quando tia Juliana me chamou na diretoria e disse: "Você pode ser grande bailarina, viajar com o Corpo do Pederneiras, passar antes pelo Centro Mineiro de Danças Clássicas. Você pode. Mas tem que ser menos intempestiva e rebelde, você não é tão comportada no colégio? E onde deixa sua disciplina quando vem dançar? Tem que aprender a pentear o cabelo, a segurar a boca. Talento você tem que sobra, mas é preciso rigor e trabalho quase militar. Quer ser solista? Está em tempo. Vamos, eu te levo". Eu olhava minhas colegas adolescentes, que passavam o dia a água e sal para contar costelas, enquanto eu, também magra, preferia comer uma caixa inteira da Garoto quando no intervalo da apresentação. Eu não podia trocar o doce pela renúncia.

Cisne Negro (Black Swan, 2011)

Darren Aronofsky

Não quis bater continência, "sim, senhora". Não queria ser uma soldada clássica. Calcei meus sapatos do barulho e fui dançar com Eurico, que gritava: "Sapateia!". Hoje leio Macedonio e lembro dele. Sapateei a valer, me vi frequentemente um negão dos desafios do Cotton Club. Cheguei até meu máximo. Que em nada me bastou brincar de Fred Astaire, mesmo nos instantes de êxtase incomparável por me sentir um instrumento musical vingado, anos depois de criança expulsa das aulas de piano e violão, por falta de obediência.

Cotton Club (The Cotton Club, 1984)

de Francis Ford Coppola

Enfim, troquei os palcos pelas redações. As letras me amavam mais. Pois abandonei o gesto em função da palavra, que sempre andava comigo (sei que gestos e palavras podem ser, ambos, tão diretos e claros quanto ambíguos e obscuros). Para ela eu tinha persistência e penitência. Até entender que o jornal era como a dança, não me queria. Para sentir minh'alma a bater asas, não podia me esconder dentro de um tubo catódico ou tela plana que o valesse. Como Li, eu queria voar. Como Ícaro, cá estou, braços flutuantes de pena e mel encostados no sol, em queda livre rumo aos profundos do mar.

Hoje balanço meu corpo e minhas palavras. Danço um outro passo para dois, diferente daquele que me afastou do balé, quando eu não queria me sentir carregada por ninguém. Humildemente tento aprender. Mas sei que nada me leva mais além do que aquilo que escrevo. Ainda que vácuo.

Indochina (Indochine, 1992)

de Régis Wargnier

O bom denominador comum é chegado, passeio entre braços dançantes e parágrafos, estou feliz. Descabelada, gulosa e bem na fita de cetim. Vida em movimento caótico e pontual, a desabrochar nesta melodia que, um dia, se acaba. Termina bem.

O sol da meia-noite (White nights, 1985)

de Taylor Hackford

Talvez amar e algumas reações 'químicas' 4

2012-01-24T11:39:00.000-02:00

Quando você vai parar de dar minha guarda a quem nada me diz? Não tem graça. Ninguém me ajuda a te tirar da minha pele. Pare de me empurrar para uns braços que não conseguem me prender. Ai das minhas fracassadas idas por tantos bizarros atalhos. Só você pode me chamar de pequena com seu H invertido.

Você disse que vinha me resgatar, meu amor. Cadê? E me deixa aqui ao léu, entre esses dedos estranhos, cabeludos? Me tira daqui, não aguento mais. Se essa for a saudade que só se anuncia em minha língua, prefiro perder a boca e desaprender o idioma. Arranque de mim esse vento que sopra pelo meu sangue, a mais vapor, a muito suor e toda angústia de te ter na minha cabeça. Se eu conseguir te esquecer, meus pulmões vão golfar gargalhadas amorosas (mas talvez eu não).

A cada dia coleciono dez bilhetes. São para fazer várias viagens por suas linhas bem desenhadas. Só de imaginar tudo isso, esqueço que rabisco sozinha a nossa história. Por enquanto. Desafio quem quiser me mudar de rumo. Não me responsabilizo pela ousadia alheia.

******************

Mad girl's love song

Por Sylvia Plath

I shut my eyes and all the world drops dead;

I lift my lids and all is born again.

(I think I made you up inside my head.)

The stars go waltzing out in blue and red,

And arbitrary blackness gallops in.

I shut my eyes and all the world drops dead.

I dreamed that you bewitched me into bed.

And sung me moon-struck kissed me quite insane.

(I think I made you up inside my head.)

God topples form the sky, hell's fires fade:

Exit Seraphin and Satan's men:

I shut my eyes and all the world drops dead.

I fancied you'd return the way you said,

But I grow old and I forget your name.

(I think I made you up inside my head.)

I should have loved a thunderbird instead;

At least when spring comes they roar back again.

I shut my eyes and all the world drops dead.

(I think I made you up inside my head.)

Sylvia - paixão além de palavras (Sylvia, 2003)

de Christine Jeffs

Séverine e suas caras

2012-01-17T21:15:00.001-02:00

Encanta essadelicadeza que jamais se desintegra. Sempre doce. E jamais desaparece. E sempreterna. Todo mundo quer. Tão cansativo ser a fantasia perfeita e, quandohonesta, sem correntes, alegre, flor em chamas: ter graça nenhumapara quem mais se quer agradar.

Tenho pena masadmiro se você escolher ser fútil, estúpida, cheia de jogos epadronizadamente bela. Porque quando verdadeira, espontânea, libertadora eaceitável, não interessa a personne. Talvez sumir seria deverasmelhor. Menos sensível e mais burra, menos fogosa e mais submissa, teria sidoatraente. Porque até então, te matam ou te acusam de assassina. E você, comsuas pétalas, nada entende. O que seu pensamento tem de profundo, seu sorriso aparenta raso. Onde mora seu erro.

Você não tem o talento das pessoaspara o que existe em fingimento. Caso sinceroe bem resolvido deve ser desprezível ou tóxico para elas. Venda seu corpo, que sua almanada vale. Sua cabeça, então, tem sido pisoteada. E seu coração inexiste,surrado. Nem mais sente.

Se eu não fosse tãoeducada, se eu não fosse tão sua amiga, te diria o que você é aos meus olhos eaos dele. Mas então te digo que você só teve a má sorte de aparecer fora de hora. Amor alado incondicional como o seu aqui hoje não tem. Qualquer tipo está em falta, aliás. Talvez nunca chegue a esta Terra. Mesmo assim você paira contente. Azar de quem nãote compreende. Quisera eu ser igual. Sou tão antiquada, entretanto. Por isso o cartório é meu amigo e o padre deixa pecar de vez emquando (se em pensamento não consumado).

A bela da tarde (Belle de jour, 1967)
deLuis Buñuel

Peixe Vermelho 4

2012-01-13T13:16:00.000-02:00

Para fazer entender a sensação sobre o que pode ser perverso impôs um consenso. Algemas imaginárias cobertas de espinhos prontos para arder e congelar as mãos. Massa encefálica programada para o inútil presumir. Inconsciente sonhador do pesadelo infindável. Chama de lamparina que nunca se apaga, machuca sem encostar.

Alguém quebrou o desacordo. Alguém se viu despido diante dos olhos de outrem e cuspiu fogo. Alguém sofreu queimaduras no rosto e chorou as lágrimas mais ácidas; absorvidas até alcançar o que havia interno e transformar tudo em pó de verme fibromiálgico.

É assim a ferida de entrar na água do Peixe Vermelho, o rei desmemoriado da crueldade.

E depois

Ao procurar a escrava mais torturada porque favorita, o nadador soberano recebeu as novas da monarquia: quando amarrou braços, pernas e peito, não cortou asas. Pequeno deslize e já era – ela voou. Em ato falho, ele pronunciara a palavra mágica da salvação. Fim da linha para o invasor cotidiano.

P.S.: Confidenciou-me a fujona esperar, sinceramente, que este conto do Peixe Vermelho tenha sido o último. Não há mais de onde tirar nudez real de tal governante psicótico, nem carne esfolada de certa senzala para uma. Está tão dolorida e pede liberdade genuína. Após a regeneração dos tecidos, ninguém olhe para trás. Nem para dentro. Que se tenha encerrado assunto ao desesperadamente aguardado fim de 1028 amanheceres. Assim seja, para cada sexta-feira da sorte covarde, como todos os dias.

A espinha do diabo (El Espinazo del Diablo, 2001)

de Guillermo del Toro

Desconfiar da emoção

2012-01-12T23:52:00.002-02:00

Angus & Julia Stone - Big Jet Plane

Canção que está no filme Românticos Anônimos

(Les Émotifs Anonymes, 2010) de Jean-Pierre Améris
Tal post vazio. Mas o filme é bonitinho e a música é gostosinha. (Dizem que diminutivo é mineirês, mas também indica a pouca medida de certas bobagens que me satisfazem pequena. Uma belezura.) Se me dá licença, vou dançar.

Diálogo da boa rotina

2012-01-06T23:52:00.000-02:00

She: Tá aqui seu café, amor.

Him: Senta, toma comigo.

She: Não posso.

Him: Cinco minutinhos.

She: Tenho que me arrumar, tô atrasada. Já comi.

Him: ...

She: Ai! Tá bom, vou colocar um pouquinho e tomo de pé, enquanto faço a maquiagem.

Him: Não repita isso mais nenhuma vez, senão avanço.

She: Que foi?

Him: Você fez de novo.

She: Hein?

Him: Mais uma e vou aí te arrancar a roupa.

She: Dá para me explicar o que está acontecendo?!

Him: É aquele seu velho problema de boca desastrada. A gota do café vaza na borda da xícara, a sua língua sobe na borda para limpar a gota, eu fico aqui com essa visão do paraíso. Tão automático quanto as imagens de arquivo da minha história de amor com essa parte aprazível do seu rosto.

She: Bobo. Tenho que ir trabalhar.

Him: Hoje não. Avisa lá que você chega mais tarde. Mas para o seu bem, acho melhor dizer logo que vai faltar. Mexe com quem tá quieto, mexe.

Se eu contar há quanto tempo eles se conhecem ninguém acredita.

Bonequinha de luxo (Breakfast at Tiffany's, 1971)

de Blake Edwards

Gunter e a boneca de papel

2011-12-28T08:59:00.004-02:00

É a história de uma figura interessante. Ela era feita de papel. Talento nato para atrair um certo tipo esguio, estavam sempre juntos.

Era assim: ele a olhava, via ali um terreno branco, no máximo linhas, textura suave. Era compelido a passar qualquer momento extasiado, a provocação em cada milímetro de corpo, que convidava: entre aqui, coloque a sua marca. Eu lhe concedo todo espaço da minha pele, o que você fizer permanecerá em registro, seu moço. Com muita honra. Pode rabiscar, apagar, reeditar. Pode trazer suas musas, seus demônios. Pode passar corretivo.

Então vinha o cabeçudo, primeiro com o nariz: mas que cheiro bom é esse, o seu. Depois ia arrastando as orelhas por cima, pedia para escutar os doces ruídos que dela saíam. Mesmo em branco, ela tirava não sei de onde um sonante.

Discretamente o hóspede anunciava o começo de algum desenho. Na sequência, visitava as entrelinhas. Ela percebia que não eram traços, mas palavras. Nisso ele usava, além dos dedos, boca e pálpebras lindas espertas. Perdida no ato, a boneca permitia.

De repente ele tropeçava em um local conhecido como mata-burro. Entendia que podia fazer a curva e virar a página, logo, o mundo. Nossa feminina personagem generosamente aceitava: pode também, pode o que você quiser.

Palavras mágicas, atiçavam o interlocutor.

Das falanges ele tirava braços. A tomava: amassava com tanta força. Dos lábios cresciam dentes, ela começava a entender que era chegada a hora do bote (do boicote). Deixava.

O esferográfico fazia o que melhor sabia. Depois de muito satisfeito, rasgava copiosamente a região de morada da mulher. Retalhava em trapos rápidos e minuciosos, só dava tempo de doer. Guardava as palavras para um caderno melhor. Cada parte dela ficava novamente branca, de pequena.

Solidária, ela entendia. Mas chorava caladinha no escuro, indagava: o que eu fiz de tão horrível, que agora me sobram esses rasgos de solidão? Instantaneamente, entretanto, lembrava que tinha o corpo reciclável, a alma sustentável, o espírito em fome, que funcionavam como agulha e linha, ela dava os pontos, sorria, se costurava, se refazia. Cicatrizava.

No fundo no fundo, bem no profundo, ela valorizava cada uma das histórias que naquele pequenino peito se construíam. Eram todas dele, o estranho bonito que esteve lá ontem.

Boneca de carne (Baby doll, 1956)

de Elia Kazan

Frase do dia - a número 20

2011-12-26T18:08:00.002-02:00

[Posso sempre te fazer sorrir.]
E é isso que farei, pelo menos vou tentar.

Frase para você que entrou na minha vida - não importa se em 2011 ou antes antes antes... E que me transforma nesse ser pretensioso que sou eu. Quando eu penso em você, cara pessoa linda que me lê, meu coração se acha o maioral. E fica a querer o seu sorriso.

Logo: não tem essa de feliz natal. Feliz ano novo, que nada.

Feliz qualquer coisa que o valha!

(Mesmo nas horas miseráveis, felicidades...!)

De novo, do blog da Dri.

Descontrole

2011-12-20T14:01:00.002-02:00

Gabriel é o mais espetacular de toda a face do universo.
Gabriel é o mais espetacular de toda a face do universo.
Gabriel é o mais espetacular de toda a face do universo.
Gabriel é o mais espetacular de toda a face do universo.
Larari, larari, larari...

Gente, gente, a Catarina está doidona. Ô elemento insuportável e difícil de segurar é mulherzinha em estado de graça. Pior que porre de corno. Mas eu acho bonitinho, confesso. Ela está toda que toda! (Como boa confidente, não contarei o que a nossa querida andou aprontando por aí... Dica aos curiosos: tem a ver com perfume adulterado em dermocasca masculina - não poderia entregar de quem se já não fosse público e notório.)

Diário de uma paixão (The notebook, 2004)

de Nick Cassavetes

A coisa está tão feia que nem deu para inventar um título

2011-12-19T19:40:00.005-02:00

Encontro marcado para discutir o caso da Madame O., estavam todos consternados. Precisavam agir, urgente! Daqui a pouco ela não teria mais o mínimo pedaço sadio de superfície. O problema é que sabiam as consequências do diagnóstico: primeiro, a pele começava a descascar e explodir em assanhadas bolhinhas coçantes; em seguida, a melanina vazava pelas unhas; finalmente, ela dobrava o corpo para dentro até se transformar em partícula invisível. Aí, colega, um abraço. Ninguém mais sabia quando voltaria a se abrir, a desdobrar.

O desespero consistia em fabricar logo o antídoto. Fazê-lo em tempo de resgatar a enferma com boca suficiente para receber as gotas medicinais. Primordial, para seguir em eficácia todo esse percurso, era saber a causa dos sintomas de origem:

- Foi ataque do Geleira Verde.

- Nada disso, foi episódio de sopro do Ardil Crônico.

- Seus incompetentes. Muito simples, foi Golpe dos Bloqueadores Criativos. Ela leu demais e, ingênua, não se fez de rogada. Os safados deram de sereias: atraíram em melodias literárias, fascinaram, deslumbraram. Roubaram-na em ilusão. Agora ela só consegue repetir o lido, vítima, citar e citar... Sofre do mal de peito por amor aos incorrigíveis malabaristas de tinteiros. Pulhas!

A noiva-cadáver (Corpse Bride, 2005)

de Tim Burton e Mike Johnson

Diálogo do outro

2011-12-14T17:59:00.000-02:00

She: Preciso te contar uma coisa.
Him: Diga.
She: Senta, vai demorar um pouco.
Him: Senta que lá vem história.
She: Conheci alguém.
Him: E...
She: Quero dizer, já conhecia, mas aconteceu de novo em outro nível.
Him: Do que exatamente você está falando?
She: Estou apaixonada.
Him: Que bom, não?
She: Maravilhoso.
Him: E então, o que te impede?
She: Você.
Him: Ora, por quê? Eu te apoio.
She: Eu sei, mas como vou ficar com ele se estou contigo?
Him: Não complique as coisas, fique à vontade.
She: Eu quero os dois.
Him: Não se pode ter tudo. Você não está enamorada dele? Vá fundo!
She: Mas e nós?
Him: Continuaremos daqui a quinze dias. Posso ser seu amante, ele não precisa saber.
She: Mas aí vou me apaixonar por você.
Him: Essa é a ideia.

Jules et Jim, uma mulher para dois (Jules et Jim, 1962)

de François Truffaut

Peixe vermelho 3

2011-12-11T23:31:00.003-02:00

Queria dizer alguma coisa genial, impressionar. Nada adiantaria, o público estava imerso em auto-frequências jamais captáveis. Tentava descobrir qual seria o apelo, mas estava tão difícil.

Adoraria ser interessante, sabia que não era. Fazer a coisa certa - impossível, só pensava em escatologias. Queria mostrar a magia do mundo, mas como, se não a sentia, não a via, nem mesmo nela acreditava? Esse mistério perseguia, mas não tocava. A incompetência gritava a construir feiura e indiferença.

Foi à praia e se fartou de frutos do mar mal lavados. As tripas reclamaram o impacto. Teve verborreia, teve disenteria. Dor nos glúteos. Coxeava pela anca e percebeu que havia se transformado em cavalo marinho.

Resolveu dar coices. A ferradura marcou diversas peles de nobre envergadura. A cauda se desenrolou e fez o movimento inverso, meteu um chutão involuntário na própria testa. Percebeu então que não era assim, tão inteligente. Só sabia relinchar.

As vítimas criaram uma lamúria infernal. "Essas histéricas", em outro tempo seus comparsas as classificariam como mal amadas. Para gente como ele, moralista idiota, elas dormiam de calças jeans, mesmo que ele as tivesse descosturado e feito miséria, ele o sabia. Ignorava uma verdade importante, todavia: elas eram livres e deitavam sem calcinha, mas o chucro não tinha traquejo, portanto não teria acesso.

Depois teve que se reaver com os próprios calos e idiossincrasias. Era basicamente um energúmeno fedorento e explodia em bolor. Podre, o pobre, muito embora se achasse. Esconjuro.

O grito (Skrik, 1893)

de Edvard Munch

I., Henri, Rudolf

2011-12-10T12:55:00.005-02:00

Essa noite não preguei os olhos inundados de areia espinhosa, arranhados pela carga do sétimo selo. Me vi soterrada, devastada pela ausência de sentidos.

Mas a ciganagem me trouxe recompensa: um trio suave penetrou minha casa e valsou lindamente sobre os meus ombros. Amanheci em arrepios, a retorcer o pescoço em cócegas divertidas, como um caracol da alvorada.

I. é a primeira do meu horizonte. A dona do nome faz jus, é incandescente e domina o céu. As beiras noturnas dessa pequena se emendam nos raios de sol. Nos amamos tanto, quase sempre até romper o dia, nossa rebeldia a dançar nas entranhas.

Henri é especial, só entendo a mente de um homem porque sei Henri em impressões, o tenho em sensações, as mais sublimes e as sórdidas. Pisamos as mesmas pegadas, somos afortunados. Não sei falar muito dele, apenas o sou, até na lágrima hidrocor.

Rudolf é meu doce afeto. Dele sou a Flor, mas abro mão do regador e da redoma. Só o vejo em desenhos, trocamos gotas de aroma, estou encantada. Rudolf é o meu melhor amigo imaginário, a evidência incontestável de minha insanidade. Mas sou criança e me permito.

As carícias dos três remediaram a dor que me consumia nessa noite branca, logo revertida em conforto.

Olivia Ruiz e Nouvelle Vague - Mala vida

Na mira do sapo mandingueiro

2011-12-09T08:11:00.004-02:00

Estava com uma sede daquelas. Foi ao Tororó beber água, não achou. O que ela encontrou no meio do caminho foi um belo de um sapo doido para jogar conversa fora.

"Boa noite, Garota Legal Alien, o que você faz perdida por essas bandas?" Respondeu que precisava de líquidos, pois o cotidiano absorto rendia transpiração em excesso. "E o que a dispersa tanto, a ponto de fazer suar?", perguntou o anfíbio. Ela tentou explicar que era a vontade de decifrar eventos obscuros.

"Escute", coaxou o gosmento cheio de si, "esse problema de opacidade é uma querela besta que os calouros tentam resolver por meio da expressão. Só que a linguagem é um péssimo sistema de comunicação! Não é e não pode ser transparente. Não é e não pode ser esclarecedora. A gente até tenta. Mas é tudo una porquería, se é que você consegue acompanhar".

A garota tentava adivinhar qual era a do viscoso. Era simplesmente prolixo, estava altinho? Ou era ela... Legal Alien julgou-se estúpida e desidratada. Pediu desculpas por não poder continuar a interação, partir era uma necessidade fisiológica naquele momento.

O sapo, que estava carente, ficou que ficou revoltado: "Você acaba de despertar a minha ira, senhorita. Pois eu anoto agora mesmo o seu nome nesta página aqui, amarro debaixo da língua e tranco a boca. Mergulho com o papel no fundo do Rio Sena e por lá fico durante bom tempo. Não chego à superfície nem para respirar. Ou não me chamo Grenouille, você vai ver as consequências".

Até hoje ela se sente estranha e a sede não passa.

O labirinto do fauno (El laberinto del fauno, 2006)

de Guillermo del Toro

Peixe Vermelho 2

2011-12-05T00:25:00.017-02:00

"Arranque logo essas calças". Partiu para cima dela com tanta vontade que fez violência. Saiu correndo do quarto e expeliu sangue íntimo. Tentou esconder mas, antes de ir embora, ela viu as manchas no banheiro, teve pavor dos azulejos coloridos em bordeaux. Bateu em retirada, não deixou rastro. Contudo, ele era farejador de hormônios e sentiu o cheiro do desejo reprimido, foi atrás. Ambos precisavam conferir no que daria aquela agrura.

Eles nadaram num mar tão rubro que se apaixonaram sem sentir os cortes. Não deram pontos, largaram fraturas expostas para todo lado, por onde passavam. Aquilo era pior que um filme de terror. Escondida atrás das cortinas roxas, a Boca do Inferno sorria. Os dois entraram em pesadelos medonhos e se amaram para sempre, vestidos de enxofre. Morreram de mãos dadas, a morder as aortas que apodreciam felizes, os dentes amarelos enfiados no coração um do outro. Ganharam asas e, inesperadamente, caíram para cima, num céu de brigadeiro. Cantaram parabéns e guardaram as lembrancinhas em papel celofane azul marinho. Para comemorar, fumaram charuto e fizeram amor.

Coração satânico (Angel heart, 1987)

de Alan Parker

Diálogo do mal entendido

2011-12-03T14:09:00.000-02:00

Ela gostou tanto dele que achou melhor não levar adiante. Não queria estragar. Optou por reviver obsessivamente os momentos apenas em memória, sem contar a ninguém, mas... homem sensível que ele era, fatalmente a procuraria para uma DR.

Him: Oi, tudo bem?

She: Tudo ótimo.
Him: Vamos parar de fingir que nada aconteceu?
She: Não estou fingindo.
Him: Fiz alguma coisa que te chateou?
She: Não, pelo contrário.
Him: Você não gosta do meu cheiro?
She: Adoro.
Him: Achou meu beijo ruim?
She: Bom demais.
Him: Não fui bem na cama?
She: Que isso, nunca tive tanta sintonia nesse quesito, você não está entendendo.
Him: O que foi então?
She: Nada.

Him: Te tratei mal?
She: Melhor do que eu poderia desejar.

Him: Você não me quer?
She: Quero muito, mas não vou levar.
Him: Vamos rever isso, então.
She: Vamos deixar tudo como está.
Him: Então tá, azar o seu.

Entre mortos e feridos, nenhum dos dois se salvou.

Les regrets, 2009

de Cédric Kahn

Euclides e Francisco

2011-12-01T07:33:00.001-02:00

Em Brasília meu amor foi hipocrisia. Não em vão. Nessa cidade, meu amor perdeu as linhas tortas do caos passional. Passou a caminhar compulsoriamente pela retidão de extensas avenidas, tornou-se seco, frio, deserto. Não por nada.

Mas o cupido que arrancou de mim tão garbosa emoção, a dentadas violentas, teve piedade. Ao soprar essa ferida queimada que ainda ardia, lançou-me, generosamente aprendiz, sobre o mesmo espaço dos magníficos: dois poetas. O anjo me apaixonou e escolheu, para perto de mim, uns tais sábios artistas barbados, furiosos, de espumante vivacidade. De voz em sol maior. Doces.

Francisco aparece como fantasia onírica, sentadinho no sofá, coçando o rosto. Os olhos dele e o corpo magro eu coloquei na prateleira dos hors concours. Ele tem um suprapoder nas pontas dos dedos, dispara rimas ao tocar o próprio semblante. Francisco tem o dom de inundar a minha caixa de entrada com o melhor perfume do sertão. As palavras desse homem têm gosto de sobremesa do tacho. Mesmo quando ele cospe a ira do cidadão ordinário, consigo sentir ternura. Francisco se embriagou do pó do sumiço, mas ainda o vejo lá. O sofá é dele. Dizem que o nome disso é saudade. Ele é tão lindo que a natureza pede licença.

Euclides é um artesão árduo e precioso. O que ele faz com as frases... não é para qualquer um. Quando se empolga, parece uma gangorra, e aí pode crer que lá vem cascata de saber, lá vem maestria. Euclides transforma meus almoços em pura festa de Babette. Quando se aquieta, parece um profeta, e pode crer que lá vem beleza, versos esculpidos em ouro. Ele tem a chave de alguns poucos dos meus segredos, entreguei sem fazer cópia, com a autorização de meu pai. E cumpre bem o papel: "Mocinha, cuidado, sinta o cheiro de sentimento dentro dos cravos do seu jardim". Euclides me ensina que não importa aonde eu olhe, aqui sempre verei largos retalhos de céu. Ele é tão lindo que o Olimpo faz reverência.

Caí no colo deles e não quero sair mais. Em Brasília meu amor virou bonança.

Os incompreendidos (Les Quatre Cents Coups, 1959)

de François Truffaut

Frase do dia - a número 19

2011-11-30T15:51:00.001-02:00

Peço tiritas para um coração partido.

Flores partidas (Broken flowers, 2005)

de Jim Jarmusch

Mulher de sorte dá entrevista

2011-11-27T12:45:00.007-02:00

Gabriel, bonito, minha participação naquele quadro vai ser exibida amanhã, às oito da noite. Todos perguntaram que holofotes eram esses a sair dos meus olhos. Eu não disse a ninguém que era uma luz "roubada". Depois fiquei pensando, acho que foi injusto não contar a eles que eu brilho porque te encontrei. Então telefonei para a produção do programa e pedi para eles encerrarem com a música que eu queria ter inventado e dedicado a você, se eu tivesse algum talento.

Preciso desligar, toda vez que começo a pensar demais no seu rosto vai ficando tudo branco, deve ser essa tal iluminação que você coloca nas minhas pupilas e nos meus dentes, minha vista clareia, vai me dando uma vontade de gritar de alegria e uma necessidade de pular rodando em torno de mim mesma. Tenho que ir, não consigo dar cambalhotas e falar ao telefone simultaneamente. E sim, vamos tomar aquele vinho e ter mais uma daquelas nossas conversas, dar sequência aos devaneios exclusivos de nós dois juntos. Já estou aqui rindo à toa de pensar na mesa do cantinho, silenciosa, que está à nossa espera, que delícia.

Não deixe de assistir à entrevista, fui com aquele vestido que você gosta. A música eu não vou contar qual é, vai ser surpresa, só te falo que é de um filme e tem um casal lindinho, eles tocam violão e cantam as palavras que eu escolhi para você. É para me redimir em segredo, tenho certeza de que você vai amar e me perdoar em forma de carinhos nas mãos, entre outros gestos seus que eu adoro. Não vejo a hora, beijos, Catarina.

Juno (2007), de Jason Reitman
Michael Cera e Ellen Page cantam Anyone else but you

Obs.:

2011-11-25T00:19:00.011-02:00

Não entendo a realidade, ela não existe. Não existe, logo não me interessa. Mas e se a realidade me atrair justamente por talvez não existir, e se eu for uma pessoa teimosa que gosta de procurar o inexistente e, no meio do caminho, acabar encontrando um monte de coisas fabulosas?

A realidade existe, mas não posso alcançá-la. Logo, me interessa. Vou buscar. Vou abraçar. Vou mastigar. Vou engolir, mas se eu vomitar, nada poderá me salvar. Pior: tenho fome dela e sofro de bulimia. Nada disso me pertence.

A realidade me tira de onde estou. Eu gosto. É uma miragem, você não sabe? Bem-vindo ao clube dos juniores. Não me lembre para que time eu torço, vamos evitar. O real está aí para o vôo, não para a queda.

Cut the drama. Let's just get outta here. I can take you with me. Back to reality. And falling down. Able to fly, though.

Franz Ferdinand - Take me out

Correio elegante

2011-11-24T21:55:00.000-02:00

Minha amiga da cidade grande cismou com um mocinho do interior do estado. Ela pediu um empréstimo de postagem, pois no jeito normal de contato o rapaz tem demonstrado inoperância. Acho que ele esqueceu de desligar o modo avião. Logo, esta mensagem é para o Chico, da Rosa:

Ah, seu quiabento. Seu quadrado. Prestenção aqui no meu beicinho a dizer umas coisas.

Eu não quero te chamar de meu, quero só um pedaço do seu chão para cravar minhas unhas. Apenas um tecido do seu âmago. Nada mais que um centímetro do seu lado matuto arredio. Nada menos que algumas polegadas da sua malacabada fantasia de terra prometida. O resto você pode deliberar com as piabas e as traças.

Deixe para mim um dedo de prosa, uma foto escondida na minha caixa preta. Prometo sigilo, não vai ter acidente. Me entregue o benefício e doe o prejuízo a quem quiser, sou democrática, posso compartilhar. Me deixe apertar seu braço, morder seu pescoço, massagear seu ego. Não estou querendo nada em troca - ou muito pouco (se eu quisesse mais, você não seria público-alvo). Meu desejo tem asas, vai entrar pela sua janela. Seus pensamentos serão transformados em perfurações de arrependimento profundo caso você não compareça, como manda o figurino.

Que destemida. Mas se o danado não abre a boca nem para uma conversa amistosa, certamente é porque não tem preparo e nem parece disposto. Todo esse despeito refinado é inútil, baby.

Rosa, minha cara, em primeiro lugar: vá caçar quem te quer. Em segundo: aprenda a escolher gente com mais testosterona, menos cagonice e alguma dignidade. Você merece, amiga. Cresça e apareça lá na casa do Carvalho, aquele meu vizinho bonitão. Ele está engajado no seu movimento! De modo que você deve aproveitar a oportunidade para apurar o gosto...

Ele não está tão afim de você (He's just not that into you, 2009)

de Ken Kwapis

Diálogo da fraternidade

2011-11-20T08:46:00.002-02:00

Eles se esfregaram até quase de manhã, mas não tinham cama para completar o passeio. Que dó.

Him: Venha cá, menina, gostei de você.

She: Já é. Renil, eu te amo...

Him: Hã?

She: Nada não. Aqui, vou ficar de castigo se quiser a dose dupla? Queria convidar aquele seu sósia.

Him: Gostou dele?

She: Que nada, você para mim é tão suficiente, mas não tire os óculos.

Him: Quê? Por que você fala por enigmas?

She: Falo não. É que eu acho lindo quando você me solta e vejo as lentes embaçadas no seu rosto. Vamos voltar para a pista de dança?

Him: Só se de vez em quando rolar umas paradas naquele escuro ali.

She: Só se você me autorizar a levar seu clone para o meu sonho contigo daqui a pouco.

Him: Pode, o pensamento é livre. Na real quem está pegando sou eu mesmo.

She: Dá para você ir lá em casa na semana que vem e conferir se a minha gaveta é do seu tamanho? Você vai ser o meu livro de cabeceira.

Him: Ok, tá combinado, vai sonhando que quando eu chegar te acordo com jeitinho. Depois te jogo na parede.

She: Ui ui ui. Oba.

E sua mãe também (Y su mama también, 2001)

de Alfonso Cuarón

Frase do dia - a número 18

2011-11-17T16:07:00.002-02:00

Quem não te conhece que te compre. Eu não posso, meu orçamento já era.

1,99 - um supermercado que vende palavras

(2003), de Marcelo Masagão.

Le sens de la vie pour 9,99$ (2009)

de Tatia Rosenthal

Vamos brincar de verdade?

2011-11-16T00:48:00.005-02:00

Eu queria te dizer que seu tempo de criança acabou. Talvez você durma no formol, com sua fronte castanha abençoada, conservada no vinagre, mas factum est: você envelheceu. Ruma ao destino para o qual todos nós vamos. O tempo é veloz, a natureza impiedosa. Também sigo nesse caminho. As reentrâncias não mentem.

E o que você faz com isso? Disfarça, sem competência, o cansaço da vista e do coração. Procura carne nova e descartável. Brilho de olhos vazios, que te acompanhem com deslumbramento e uma intensidade enganada. Eu só posso te oferecer uma parte, que é minha verdade de te achar bonito. Não estou nenhum pouco interessada em te colocar num andor, muito menos num altar. Talvez seja bom você descer. Eu gosto do seu lixo também. Até mais que da sua suposta genialidade. Gosto de perceber como eu poderia te segurar inteiro com apenas uma das mãos, afetuosamente, se você se comportasse e se eu quisesse - que o diga sua rústica face bronzeada.

Você cortou o vínculo materno com tanta violência que o umbigo ficou proeminente. Deformado. Tapou até o tambor do peito e o desfibrilador da alma. E no afã dessa ruptura, outro algo também importante ficou para trás: você não cresceu. Eu só lamento.

Acorda, Peter Pan, enquanto Seu Lobo não vem. E ele tem cor de desespero. Uma tonalidade tão monstra que ainda não foi catalogada. Desce, meu belo. Eu cuido de você direitinho, compaixonadamente. Deita no meu colo, eu te faço um cafuné. Vamos conversar. Tem Papai Noel não, mas tem encanto em admitir que muitas vezes a gente é menor que o tamanho pronunciado. E não adianta apagar a luz e fugir. Principalmente quando se teme o escuro e a estrada.

Em busca da terra do nunca (Finding neverland, 2004)

de Marc Foster

Remédio contra a monotemia

2011-11-12T10:54:00.001-02:00

Pedi ao médico uma receita para mudar de assunto. Ao que ele respondeu, todo científico: olhe para a primeira coisa que aparecer na sua frente e vá fundo. No que me deparei com meu prato de salada, que veio, a meu contragosto, cheio de milho. Eu detesto aqueles pedacinhos da espiga, mas adoro mingau de milho verde. Uma vez fui convidada para um almoço carioca e o prato era feijão preto, lotado de pontinhos amarelos. Pensei com meu paladar psicológico: não são grãos de milho, são pequenas gotas de curau. Não combinam com feijão e nem com a refeição de meio-dia... Mas tá bom, eu gosto desse mingau. Acho que vou jogar uma canela, vai ficar bom. Canela com farofa... Pulaquinamerda. Vai, pamonha!

Deixe-me pensar em outra coisa: bom, tenho que comer essa salada, custou caro. Quem cata milho é galinha. Né não. Visconde de Sabugosa... Espiga de milho. Esse negócio de variar o tema não está funcionando. Milho... São João... São Pedro... Santo Antônio... Mas eu gosto é do São Jorge! O dia dele é em abril... Pau de sebo. Sísifo. Não consigo parar de pensar nesse milho descendo goela abaixo. Me dá um gole aí dessa cachaça, que eu vou mandar pro santo. Acho que só milagre resolve. E se o apóstolo ficar bêbado? Vai dar onda. Quem sabe assim ele desvia os rumos dessa prosa.

Ai! Mastiguei um grão de milho bem no centro, igual quando a gente morde a cebola sem gostar e ela faz um escândalo dentro da boca, para dar bafo. Estou com hálito amarelo a granel.

Ah, nem, seu doutor, posso ficar com os caquinhos do meu coração perfumado? Posso continuar falando da mesma coisa, feito samba de uma nota? ...Isso me lembra o Rodrigo. Tem chance comigo. Vem, meu bem, que eu tô facinha, essa salada me deu uma fome apressada, vamos partir logo para o fast food...

Pedi ao médico um remédio para mudar de assunto e ele me entupiu de afrodisíaco. Chama o CRM!

A fuga das galinhas (Chicken run, 2000)

de Peter Lord e Nick Park

Depois vem perguntar por que ela sempre vai embora

2011-11-06T12:31:00.006-02:00

Prefiro que não, amada.

Para que nada nos amarre
e que nada nos una.

Nem a palavra que aromou tua boca,
nem o que não disseram as palavras.

Nem a festa de amor que não tivemos,
nem teus soluços perto da janela.

Amo o amor dos marinheiros
que beijam e se vão.

Deixam uma promessa.
Não voltam nunca mais.

Em cada porto uma mulher espera:
os marinheiros beijam e se vão.

Uma noite se deitam com a morte
no leito do mar.

Por Pablo Neruda, em Crepusculario
Tradução: Thiago de Mello em Presente de um poeta
Vergara Y Riba Editoras - 2003

******************

Estimado Pablo, devo dizer antes que Bibiana, a dona em questão, adora os marinheiros. Ela explica: "Eles são meus ratinhos preferidos! Tão desprotegidos, coitados, vão correndo se esconder no Abrigo da Deselegância, é primoroso assistir de camarote à covardia sutil desses lindos!". Então, quando passa de repente um Homem... um bom... do tipo que realiza o mínimo e básico, como olhar nos olhos na hora da despedida, ela dá-lhe um mega beijo de agradecimento pela esperança reconquistada. Corre em casa, busca as malas e segue o fluxo, numa outra direção.

É isso. Os marinheiros ajudam a roer as cordas, iluminam as noites fugazes. Logo depois são portentosamente apagados pelo brilho dos autênticos, como um sopro em chama de vela.

(Mas looonge de mim fazer intriga, meu amigo, e por favor mantenha segredo: creio eu que ela é uma marinheira disfarçada, uma camundonga fugitiva! Não conte a ninguém, hein, senão a Bia me joga aos piratas e tubarões - e tenho medo de achar graça numa aventura desse porte.)

Alfie por Michael Kaine em

Como conquistar as mulheres (Alfie, 1966)

de Lewis Gilbert

Alfie por Jude Law em

Alfie, o sedutor (Alfie, 2004)

de Charles Shyer

Sobre os momentos equivocados e tão certos - declaração de Catarina

2011-11-03T10:36:00.007-02:00

Todas as horas são erradas. Quando eu te descobri perfeito para mim, você já era casado. Quando te vi direito, você estava praticamente em outra. Lá continua. Ainda assim eu sei, você é meu. Mas como é bom te ter, com todos os meus erros e liberdades.

Eu perdôo esse seu nome deplorável do meu passado. Eu te guardo no meu bolso, te amo grande. Eu acho que você é tão bonito que me doem os olhos. Eu gosto de te entender pelo meu raciocínio. A cada vez que te vejo, você tem expressões mais profundas, e elas têm um cheiro que sai do meu dentro mais interno. Isso é melhor. Ai, Gabriel, cada assinatura sua é uma tatuagem risonha na minha garganta. Todas as horas flutuam quando você me divide seu olhar.

O que melhor pode ocupar esse meu modo de te ter? Eu te respiro muito, em todos os ponteiros do meu relógio atrasado. Em cada pedaço de poro dessa sua pele linda. Com minhas escamas decadentes, com meu veneno, sinto em tudo isso seu tanta suavidade, que me derreto e me desmancho, viro borboleta em forma de seda. Sou praticamente um bichinho faminto do seu ar.

É quando me lembro que fundo do poço tem molas e, talvez, na superfície, belas asas. Você é meu anjo. Nossa atmosfera nos separa, mas cá estamos. E eu, feliz, te suspiro, assim... sem sufoco.

Pelas noites, pelas tardes, pelas caminhadas que vamos fazer na minha próxima parada, por tudo que ainda vamos ter juntos, de qualquer maneira. Por me sentir doce, e só isso dedico a você: açúcar sem melado, lambança sem sujeira. Sorrisos e lágrimas de algodão, apertos de mão. E um abraço que não dou a mais ninguém, de tanta alma que tem nele.

Meia noite em Paris (Midnight in Paris, 2010)

de Woody Allen

É hoje, mas não tem presente

2011-10-19T10:59:00.011-02:00

Hoje é o dia especial, de plenos poderes. Zé Vieira começa a se aproximar dos quarenta. Sabe que vai ser mimado. Olha o telefone em busca da chamada internacional - que não vem. Vai à caixa de correio, America sempre o surpreendeu com presentes sensíveis. Nenhuma encomenda. Ah, sim, esqueceu de checar o email. Nada. Messenger, skype? Ela sumiu há dias... meses! Enfiado no trabalho, não tinha se dado conta, certo de que a distância nunca se transformaria em poeira. Não, ela não deixaria.

Ele vai festejar numa taberna, toma porre de vinho, volta para casa. Confere tudo de novo. Nada. Se lembra que a jovem o esperava, mas ele não conseguia se decidir. Os amigos foram contra, em peso. Diziam que ela era feiticeira e hipnotizava a vizinhança. "Ela é uma bruxa latina, tem que arder no fogaréu", sussurravam no ouvido de Zé. "Ela é uma Geni". Mas America o aguardava com doces e tórridas promessas (que talvez não seriam cumpridas). Zé Vieira enlouqueceu ao se sentir deletado. Pegou o telefone, procurou o nome dela. Chamou, chamou, chamou.

Em homenagem ao aniversariante que amava, mas queria apagar com todas as forças que jamais teria, America havia mergulhado no ébrio e, logo depois, no sono. Temente à ameaçadora recaída de bebum, deu sumiço no celular antes da primeira taça. Nunca mais encontrou o aparelho. Mas quando a gente pensa que acabou, a história continua.

Heureux anniversaire (1962), curta-metragem

de Jean-Claude Carrière e Pierre Etaix

Carta de America para Zé Vieira (ou a origem mútua do pavor)

2011-10-19T09:55:00.002-02:00

Você é catador de papel e me rasga. Você é cachorro e me morde. Você é gato e me arranha. Você é pedinte e mendiga minha atenção.Você é peão e me acerta com a enxada. Você trabalha no açougue e me dilacera. Você é explorador e me escava. Você é glutão e me come. Você enxerga mal e me empurra, para me ver de perto. Você é extraterrestre e me abduz. Você é pedreiro e me constrói.

Roteirista, me transforma em personagem. Canalha, me bate. Padeiro, me amassa. Pai, me senta no colo. Professor, me ensina o que eu não devia aprender.

Artista que me esculpe com todas as curvas. Tarado que me paga por sexo. Policial que me prende. Poeta que me faz sua musa.

Você é padre e me reza. Você é anjo e me protege. Você é demônio e me possui. Você é amador e me ama. Te encontro no nosso paraíso. É daqui a pouco.

Nem o mais lascivo dos seres humanos encara tanta fantasia sem tremer na base.

O império dos sentidos (Ai no korîda, 1976)

de Nagisa Oshima

Adúltera

2011-10-14T12:41:00.003-03:00

Eles sempre desconfiaram que ela fosse infiel. Mulher duvidosa, um perigo.

Valentina era gentil e colecionava cortejos, mas retribuía com insolente seletividade. Quem conseguia encostar na linha de chegada já se dava por vitorioso. Mas quem subia ao pódio da indefesa defensiva, ao percerbê-la contraditoriamente acessível, era aniquilado. Aqueles porinhos femininos expeliam um hormônio da inquietação que entrava, pelo nariz, direto na mente do cara: que galáxia é essa, gente? Isso aqui é o país de Alice, a festa de Baco ou o lado negro da força?

Bastava transformar um homem em rei, ele acabava detido em pesadelos de bobo da corte. O cidadão premiado com o valioso passe livre se punha logo a pensar, não seria o mero transeunte de uma porta giratória? Mais um? Medo. De certa forma, ele tinha razão. Toda rara ocasião do encontro com um exemplar digno de mérito, Valentina simplesmente se traía, sem precisar de um Ricardo para isso.

As virgens suicidas (The virgin suicides, 2000)

de Sofia Coppola

Eu queria morar dentro desses olhos

2011-10-11T21:53:00.009-03:00

Place Vendôme, por Willy Ronis (1947)

Interessado "somente" no majestoso reflexo da colonne Vendôme sobre a poça d'água, viu que as moças a caminho do restaurante tinham poesia nos pés.

Le retour des prisonniers, Printemps,
também por Willy Ronis (1945)

Ele era leal à própria ficção. Tanto que demorou a publicar a foto acima, sabendo que a possível honra ferida de um marido imaginário estava apenas em mais uma narrativa inventada ao atravessar a lente.

Ronis era um contador de histórias a cada preciso instante em que acionava o obturador. Algumas palavras e imagens lindas estão em Ce jour-là [Nesse dia], da Editora Folio (2006). O fotógrafo colocou nas páginas o que pensava, sentia e "escrevia", enquanto via arte na vida dos outros. Muitos estavam presentes sem perceber o mesmo encanto.

É pecado se apaixonar perdidamente pela cabeça e pelas sensações de um homem? Não paro de pensar nele.

Cadência

2011-10-08T22:34:00.007-03:00

Me deixe hipnotizado prá acabar de vez
Com essa disritmia.
Vem logo! Vem curar teu nego
Que chegou de porre lá da boemia! (Martinho da Vila)

O samba explodia lá dentro. Ele usava peruca, colar de ouro. Tinha olhos verdes pisados. Um homem com rugas é sempre belo. Ela portava minissaia de lantejoulas pretas, um casaco de rendas estranhas, cabelos mal tingidos. Todavia tinha pernas esculturais, olhos de gata reticente e pele brilhante.

Todo mundo tem algo de bonito.

O samba explodia. Não tinha espaço para o cruzar de quatro pernas. Ele a tomou nos braços, levou para a rua. Bailaram o ziriguidum a dois, ali no passeio. Que show. Um palco de pavé praticamente exclusivo. E para eles... não havia um outro mundo além daquele pequeno lugar entre-olhos, entre-corpos, na ponte das respirações. Eu babava de canto de olho. Imaginava todos os pas de deux que ainda quero coreografar.

Meu quadril solitário invejava tudo. O casal ondulava no meio da fumaça. Entrei e explodi de sambar, até o pé doer. De olhos fechados, pensava em como vou te chamar para dançar a minha música.

Lecuona (2004), espetáculo do Grupo Corpo, de Rodrigo Pederneiras

Healing, darling

2011-10-07T00:01:00.005-03:00

Maria faz silêncio, mas tem um coração que grita. Ele tem um batedor lancinante. Faz triathlon diário de cruzamento do Atlântico. Vai e volta desenfreado. Ele quer esquecer o Velho Mundo, mas isso requer nova colônia. O coração de Maria uiva.

Maria caminha com olhos no chão, pensamento nas nuvens e coração aos berros. Ela não descobre nada novo. Porém, ai, porém... Terra à vista. Ou seria Lua? Pois que Maria é como a canção dos Raimundos, mulher de fases! Complicada e perfeitinha. Quando em apuros, encontra a solução nos braços de Marvin. And when she gets this feeling, she needs sexual healing...

Bandeira nas mãos, ela não há de fincá-la em lugar algum. Melhor levantar. Deixar que o vento desenhe o balanço. Melhor flanar flamejante.

O coração de Maria é medalhista do Iron Man (pelo menos é o que ela pensa, mas quem haveria de confiar em julgamentos como os dela - meras esculturas de nimbos?).

Maria, Maria. Você é periclitante. Você é linda, Maria.

Maria Schneider em Último tango em Paris

(Ultimo tango a Parigi, 1972), de Bernardo Bertolucci

Frases do dia - a número 16, a número 17

2011-10-06T13:57:00.009-03:00

Uma vantagem do estabanamento é encontrar, num tropeço, certas palavras.

16. "Ya no duele tu imagen en la pared".

17. "Inutil al espejo pregunta la muñeca de que lado estan los sueños".

Essas estavam no Caminito, ambas sem assinatura. Não sei quem foi, mas alguém me disse tanto.

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Cena de Bonequinha de luxo (Breakfast at Tiffany's, 1971), de Blake Edwards

Audrey Hepburn canta Moon River, de Johnny Mercer e Henri Mancini

Que geração é essa

2011-10-02T09:20:00.004-03:00

Pode vir quente que eu borbulho. Tenho arco, flecha e bombas. Eu sou ambíguo - radical, racional, frio, apaixonado. Sou uma flor. Uma despetalada e meus espinhos sangram. Sou delicado. Eu choro. Eu escrevo, odeio e apago. Eu dissimulo e vou sorvendo todas as doses.

Se você é de 80, vai ter problemas. Comigo e com os meus. Melhor manter a vigília, podemos te arrebentar. Porque antes disso, você sempre arranca a nossa epiderme e provoca o maior estrago.

Sou setentista. Sou comunista. Sou artista. Vou para a marcha dos cem mil. Saio por aí, pelas raves, a exibir o corpo nu. Sou tatuado. Sou playboy executivo. Sou clássico. Uso camisa pólo. Dobro as mangas da blusa. Sou cafona. Gosto de roupas de grife. Não sei dançar. Uso correntes falsas. Atropelo todo mundo numa tratorada só. Meu rosto é peludo. Se não for quase careca, sou grisalho. Minha pele é vermelha. Tenho barriga cuidada - se for de cerveja, é rasa, de homem vaidoso, ou então é de tanque. Ou puxo ferro ou também brinco com as letras e acordes. Eu te lacero. Uma coisa que ninguém pode negar: sou belo.

Junte essas figuras, complete seu álbum e encontre alguém do seu tamanho. Mas lembre-se: eu sou maior. Os de antes não te acompanham. Os de depois precisam comer feijão. Sou mais. Cheguei junto com a maçã. Isso explica muita coisa. Nasci em 1976. Está escrito no livro de Jobs.

A idade da inocência (L'argent de poche, 1976)

de François Truffaut

Camilo e Alejandro

2011-09-25T20:50:00.012-03:00

Camilo na verdade é o alias, o nome dele é César. Já viveu detido em "reformatórios" argentinos e, enquanto isso, foi caçar a companhia de Foucault, trocou ideias com Nietzsche. Não acredita no cárcere e é poeta. Fundou com amigos uma revista de cultura marginal para dar voz às minorias: ¿Todo Piola?.

Camilo reverbera as próprias memórias. As dores que ele provou podem fazer um rasgo lento e perturbador na região torácica. Mas ele te olha nos olhos, aperta sua mão com força, sorri delicadamente. E te conta que o mais interessante das pessoas é a criatividade. Ler e ouvir Camilo é uma experiência agridoce.

Olhar para ele é transformar a visão do inferno em esperança. Ele tem um soul appeal indescritível.

A partir desta linha do texto, surgiriam palavras sobre Alejandro. Mas meus dedos suspiram por Camilo e, dormentes, não conseguem dizer mais nada.

Link para texto sobre o livro de
Camilo Blajaquis (César Gonzáles),
no site da revista Rolling Stone argentina.

Diálogo do antes (fase de conhecimento)

2011-09-22T00:39:00.011-03:00

Him: People say I'm a womanizer.

She: Facts show I'm a manizer.

Him: Na semana passada, acabei de quebrar um coração.

She: Neste exato momento em que degusto seu sorriso perfeito, esfacelo um grande coração que me espera de longe.

(They're heartbreakers.)

She: Tenho vocação para Vitalina*.

Him: Depois de dez anos morando só, não passo de um vieux garçon*.

*Tradução: solteira(o) cheia(o) de manias que não suporta dividir o teto - nem família, nem amigos, que dirá o sexo oposto, ainda que seja o ser amado.

Him: Estou num momento, assim, com pouca vontade de mulher, mas você eu quero.

She: Tenho "querido" muitos homens, mas você eu quero diferente.

Him: Fica mais comigo? Traz seu computador e trabalha aqui em casa? Gosto de passar o tempo com você!

She: Eu também! Você me faz bem, alegre, tranquila.

Him: Você também. Mas você vai embora.

She: Ainda faltam cinco meses.

Him: Cinco meses, dois dias e três horas (e mais uns treze minutos quebrados). Depois, sou eu que me quebro todo.

She: Eu também.

The voice: Bora fUder com tudo?

She and him (chorus): Estamos dentro!

The voice: Mas uma história é melhor se for de amor (bem vivido)...

She and him (chorus): MENTIRA! Caso contrário, o que teríamos a contar agora?

***********

The voice (off): Ela = fucking heartbreaker. Ele = fucking heartbreaker. Ela e ele = actually two broken hearts. Ex-amantes abandonados por quem não teve coragem de largar o cônjuge e viver seriamente uma aventura - afinal, quem leva a sério uma aventura? Ela não quer se casar. Ele não quer se casar. Eles querem ficar juntos, mas não conseguem, por vontade própria. Ela finge que quer outros tantos homens, ele finge que não quer ninguém. Eles curtem amores impossíveis. Mas eis que, de repente, se amam. São livres, são iguais, se conhecem. Se alegram. São possíveis.

The voice (to make it clear): E aí, bora fUder com tudo?

(This is the end, my [one and] only friend, the end...)

Laisse tomber les foireux!

"Tyler Durden" (versão Edward Norton) e Marla Singer (Helena Bonham Carter)

em Clube da luta (Fight club, 1999), de David Fincher

Um outro sinal vermelho

2011-08-21T21:38:00.005-03:00

Paulo chegou pertinho de Helena, que tirou o pé do freio. O sinal estava fechado e o automóvel escorregou direto para o carro da frente. Um coração bateu.

Ela não estava nem aí para o carro. Nem ligou para qualquer sinal que não fosse o de dois olhos dizendo: "Venha!". Arrebentou a carroceria do vizinho, ferrou o para-choque, saiu sem nenhum ferimento, querendo mais: "Adoro a sua barba. Não ouse fazê-la. Ou vou puxar o freio de mão e levantar a placa de PARE". A noite acabou como os dois... longe. Helena mudou de cidade sem se despedir.

Um dia, naqueles confins, parou no cruzamento com o nome da família de Paulo. Fez uma foto da placa, deletou do computador depois de enviar, e guardou mais essa lembrança no famoso quarto escuro de dentro.

De volta à terra natal, apelou para o SMS: "Meu pé continua sem freio. Que horas são? Ah, sim, hora de te ver de novo. Anos depois? Não importa. Você é ainda o sigilo que só as nossas esquinas conhecem". Paulo leu a mensagem. Gostou, sorriu. Mas tinha esperado tanto tempo por isso, que se sentiu longe e secreto. Não conseguiu responder. Acordou e foi direto para o banheiro. Fez a barba.

Anos depois, enquadrou-se na web cam. Encaminhou por email o arquivo do rosto de cara limpa, sem palavras.

Depeche Mode - Enjoy the silence

Drop the weapons!

2011-07-28T02:07:00.007-03:00

A recomendação é sempre não reagir. Deixe que o assaltante leve tudo que é seu, para que você não sofra nenhuma agressão. Nesta terra, a premissa transformou-se em mais uma norma de conduta. O desarmamento ajuda a controlar a tragédia, sou voto a favor.

Entretanto, neste espaço seu que é algo meu que lhe reservo, deixar que você leve tudo é me colocar disponível para todos os socos que você dá na boca do meu estômago. E essa boca mora tão fundo que não existe voz para gritar, sou voto vencido. Eu deixo. Pode levar.

Só porque eu sei que quando seu punho vem cerrado em direção ao meu ventre, o aço do soco inglês que contorna seus dedos começa a se transformar no caule da flor perfumada que você vai colocar nos meus cabelos, cuidadosamente e sem espinhos. Vai se ramificar nos seus braços em volta da minha cintura e na sua boca colada no meu ouvido, dizendo: "eu vou te agredir e te consolar com a delicadeza do meu medo de te amar".

De repente você dá um passo adiante, sobe as escadas, voa, e me vejo carregada desse peso flutuante que é o nosso estar. Você puxa o gatilho, me mata de amor, e eu puxo o sorriso de quem deixou para trás todos os tanques do exército que nos separou. De repente eu joguei fora a munição que se transformou em sal, açúcar, canela, pimenta, todos os temperos da comida que eu gosto. A pólvora é sinônimo de paz numa hora dessas. Não é à toa que me chamam de dinamite, e que ainda assim, conservo essa doçura no olhar.

Vicky Cristina Barcelona,
(Vicky Cristina Barcelona, 2008), de Woody Allen

Frases do dia - a número 13, a número 14 e a número 15

2011-07-21T12:33:00.005-03:00

Sem dar muita atenção aos autores, importa o que eles disseram:

13 - "Se não você, então quem? Se não agora, então quando?" (Gary Herbert)

14 - "As pessoas são solitárias porque constroem paredes em vez de pontes". (Joseph F . Newton)

15 - "Tá sofrido? Joga no precipício e sem bungee jumping!" (Amigo da amiga)

Filosofia de botequim e porta de banheiro masculino do bar + uma dose de nitroglicerina não fazem mal a ninguém.

Nina Simone - Feeling good

Eu te contemplo

2011-07-15T10:57:00.002-03:00

Você é uma tela que valorizo olhar. O que eu mais gosto é de te ter pendurada na minha parede.

Adoro suas frases devotas. Amo que você deixe tantos na amargura porque guarda o açúcar para mim.

Quero sempre te ver colocar em palavras mal ditas e mímicas o que jamais expressarei. Tenho imenso prazer na sua densidade que não desperdiça gota. Nenhuma linha, nenhuma página. Um dia hei de te escrever.

Admiro sua ousadia de colocar o cérebro e o coração a meu dispor. Me encanta sua vontade de ouvir meu não, mas lamento dizer que morrerá sem essa. Eu preciso de você.

Inspira-me sua aura apaixonada. Desejo como um louco a sua carne, mas sei que ela me fará mal. Devo resistir.

Em suma, eu sou minúsculo.

Aceite essa dura realidade. E nos intervalos, por favor, mantenha-se presa a mim.

Ata-me! (Átame!, 1989), de Pedro Almodóvar

Epígrafe

2011-07-13T21:26:00.006-03:00

1^a PARTE – Uma didática da invenção

As coisas que não existem são as mais bonitas – FELISDÔNIO

XXI

Ocupo muito de mim com o meu desconhecer.

Sou um sujeito letrado em dicionários.

Não tenho que 100 palavras.

Pelo menos uma vez por dia me vou no Morais ou

no Viterbo –

A fim de consertar a minha ignorãça,

mas só acrescenta.

Despesas para minha erudição tiro nos almanaques:

- Ser ou não ser, eis a questão.

Ou na porta dos cemitérios:

- Lembra que és pó e que ao pó tu voltarás.

Ou no verso das folhinhas:

- Conhece-te a ti mesmo.

Ou na boca do povinho:

- Coisa que não acaba no mundo é gente besta

e pau seco.

Etc

Maior que o infinito é a encomenda.

Por Manoel de Barros em O livro das ignorãças.

Sempre ele em minha vida, até na tese de doutorado.

Só dez por cento é mentira -

a desbiografia oficial de Manoel de Barros (2010)

de Pedro Cezar

Só fala de amor quando o cotovelo dói

2011-06-28T12:14:00.003-03:00

Gastou anos maturando o fora que daria em Júlio. Conseguiu chegar lá: chutou sem piedade. Curiosamente, depois de um tempo, a pobre pensava nos dois juntos a ponto de se consumir. Ao perceber que a saudade era maior que o motivo da separação, Bárbara pôs-se a escrever.

Reprimida pelo ridículo que cartas de amor representam, deu voltas e voltas sem sair do lugar. Sempre vinha o diabo da história do respeito próprio atrapalhar a inspiração. "Onde está seu orgulho, mulher!", dizia o capetinha. E ela largava de digitar aquelas linhas confusas. Mas quando outras entidades falavam mais alto, continuava a tentar.

PRIMEIRA TENTATIVA

Eu tenho tanta inveja da imagem bordada na sua pele. Do outro lado de qualquer parte, só faço me lembrar desse desenho. Sua tatuagem me mata de ciúme. Fere na minha carne o que já inflama todo o impalpável de mim. Você me queima na brasa mais doente. Obriga-me a aceitar a má fama e o apelido de fogueira.

(Saio do assunto. Nada disso fará sentido.)

SEGUNDA TENTATIVA

Te amando. Fico com o gerúndio proibido pelos textos de boa qualidade. O que eu sinto não obedece regras de língua ou de literatura. Meu verbo permanece nesse tempo vulgar até depois que você chegar.

(Nada disso fará sentido.)

Essas pessoas que matam o amor e depois procuram, sem saber se encaram o que vão achar. Coisa de filme.

Amnésia (Memento, 2001), de Cristopher Nolan

Diálogo do depois

2011-06-16T13:39:00.004-03:00

She: [respira fundo]
Him: Seu rímel derreteu, você parece o Johnny Depp em Piratas do Caribe.
She: Ninguém mandou você me suar o rosto.
Him: Eu gosto disso. Tem um pouco na minha bochecha, dá para sentir o odor. Suas maquiagens caras e cheirosas.
She: Quis ficar bonita, você adora meus olhões com cílios negros de cortina, aqui é tudo grande.
Him: Eu sei. É enorme isso, né. Também estou sentindo.
She: É sim. E eu tenho um medo grande.
Him: Fecha os olhos para ele.
She: Não posso, você é a personificação de todos os pavores e está bem aqui, na minha frente.
Him: Amanhã não estarei mais.
She: Prefiro te temer agora do que sentir aquela falta de novo.
Him: Guarda ela na bolsa e deixa extraviar.
She: Não tem jeito, é bagagem interna, vai comigo para todo lado.
Him: Eu também vou.
She: Vai mesmo, seu mala.
Him: Você tem dinheiro para o excesso de peso.
She: Prefiro pagar sua passagem de avião.
Him: Eu vou voando todos os dias.
She: Só nos meus sonhos.
Him: Não esquece de acertar o despertador, se você perder a viagem, não sai daqui mais.
She: Já perdi.
Him: Então vem cá. A gente não vai se despedir.
She: Crápula.
Him: Linda. Gostou do meu sotaque?
She: Eu gosto de tudo seu.
Him: Fica aqui. Daremos um jeito no seu visto.
She: Até mais ver.
Him: Só se for agora.

Here we go again...

Capitão Jack Sparrow (Johnny Depp),

da série Piratas do Caribe (Pirates of the Caribbean)

Casas mal assombradas

2011-06-13T17:52:00.002-03:00

Alguns acreditam em fantasmas, outros querem criá-los. Há também quem os cultive. É isso que mantém tais simulacros à nossa volta. Como resultado elementar, impede a vida plena.
Pero que los hay, los hay.

&lt;p&gt;&amp;amp;amp;lt;br&amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;lt;br&amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;lt;br&amp;amp;amp;gt;&amp;amp;amp;lt;br&amp;amp;amp;gt;Tem &amp;amp;amp;lt;br&amp;amp;amp;gt;&lt;/p&gt;

Walking with a ghost, The White Stripes.

Homenagem aos regadores de plantas quiméricas.

Amigo fotógrafo

2011-06-09T13:21:00.004-03:00

Catarina e Gabriel se encontraram, assim, nenhum querendo ninguém, mas se acolheram. Ambos são difíceis, não sabem quando amam. Não sabem muitas coisas, e os dois gostam dessa tortura ignorante de buscar sentidos, talvez desnecessários, que encarecem as despesas com energia.

Ele é fotógrafo e já fez uns belos registros da amiga, entendeu exatamente que fome ela tinha. E congelou. Ela espalhou por aí essas imagens.

A jovem dama experimenta um algo estranho, e sente que a câmera de Gabriel enquadra cada detalhe desse movimento. Ele enxerga as poses que ela faz, sabe quando ela se calcula, porque com ele é diferente. A quase leviana moça adotou uma nova conduta sincericida: colocar-se sem véus diante do novo antigo companheiro.

Alguém ali pensa em mais uma forma de estar. Se um deles captar um momento, poderá perceber o que há no outro. Com ou sem vice-versa.

Blow up, depois daquele beijo (Blow up, 1966)

de Michelangelo Antonioni

À deriva

2011-05-27T02:13:00.006-03:00

Quando penso em você me pergunto: por que nasci tão tarde?

Talvez não fosse essa rolha no meio do mar. Que não afunda, não rola, não tem bússola. Que só sente o impacto das ondas e segue, mas ao mesmo tempo tem medo do vento e das profundezas. E que ainda assim se atira.

Talvez não sofresse nenhum mal. Talvez tivesse menos memória. Esquecesse tudo rápido. Talvez ganhasse alguma malandragem. Ou perdesse aquela com que nasci. Perdesse a malícia cínica dos olhos corretos. A moral. Não... para isso deveria ter nascido em outro lugar sem montanhas nem limites. Sem fronteiras nem bandeiras. Sem respeito. Sem etiqueta. Mas tenho um triângulo vermelho cravado em algum lugar. Tarde a liberdade.

Talvez não olhasse para certos moços contemporâneos com olhos que os desenham imbecis. Talvez sem esse parâmetro de nível acima, que é você, fosse eu menos arrogante com os meus.

Encontros e desencontros (Lost in translation, 2003)

de Sophia Coppola

Joker - não me leve a mal

2011-05-19T08:08:00.005-03:00

Mulheres enfurecidas podem ser ferinas na arte da agressão verbal. Conheci mais uma que acabara de assinar o documento de homicídio socioafetivo do homem com quem vivia. Não quis contar o que aconteceu, mas mostrou-me a mensagem de oficialização do fim, reproduzida abaixo, em itálico:

Meu "amor", o Coringa é um de meus personagens favoritos, mas não o do Batman, embora dele eu também goste. O meu Coringa preferido é o do Kubrick, em Nascido para matar. Ele é maravilhoso. Você não. Você só acha que sabe brincar. Sabe não...

You're not a joker, you're a lier. Afirmou sabiamente o Dr. House: "Viciados mentem". Mentir é o seu pior vício, pior que todos os outros tantos. E com mentiras não posso lidar. Mentirosos são perdedores, não importa a quão alto topo eles sejam levados por esses degraus da inverdade.

Você é a maçã podre do meu pecado. Bom que já vomitei.

Nunca desejei mal a ninguém. Mas eu espero que você se dane. Talvez eu esteja pagando pelos meus erros. São muitos, não vou negar. Talvez eu mereça.

Continuarei em busca de um Verdadeiro Joker. Você tentou me enganar, mas... Game over e xeque-mate! E se, de tudo, resta-me o bom humor, o que tenho a dizer é: FUCK YOU, MAN.

Garota enfezada essa (será que nunca contou nenhuma mentirinha?). Bom gosto para personagem ela tem. Esses Coringas são respeitáveis. Aprecio especialmente o Matthew Modine com aquele capacete escrito Born to kill e o broche da paz. Como o próprio Joker esclarece, ah, a dualidade junguiana do homem!

O que eu posso dizer é: se o da vida real era produto de pirataria, mande de volta ao Paraguai e siga mesmo sua procura por um legítimo. Coragem!

Carta valiosa no baralho não falta. É apenas uma questão de sorte na escolha e talento (adquirido) para o jogo.

Joker por Jack Nicholson, em Batman (1989), de Tim Burton

Joker por Heath Ledger em Batman, o cavaleiro das trevas

(The dark knight, 2008), de Christopher Nolan

Joker por Matthew Modine, em Nascido para matar
(Full metal jacket, 1987), de Stanley Kubrick

Talvez amar e algumas reações 'químicas' 3 - "Espelho, espelho meu"

2011-05-10T08:43:00.002-03:00

Tenho ainda na memória aquele espelho do seu banheiro. Um quadradinho sobre o qual eu me via bem, porque através de ti eu realmente me sentia. Você encarava meus olhos úmidos de bicho, e eles te refletiam brilhantes. Você estava tão dentro do meu olhar.

Achei lindo quando você me ofereceu a sua banheira velha, gentilmente, como se fosse mágica. Eu me deitei soberana lá dentro. Nadei pelas ondas dos seus músculos. Abri a portinha do armário que continha seu espelho, e só a mim eu via. Você era eu. A verdadeira magia era estar ali, ao seu lado.

E me senti à vontade, tão dentro de mim. Porque eu estava em você. E seu sorriso era só mais um reflexo do meu retrato no banheiro. E minha risada era consequência das cócegas que sua boca roçava em mim. Você é uma janela aberta para o meu mundo. Meu umbigo se ilumina.

Então era isso, o amor, me enxergar pelos olhos do outro? Me prender nessa armadilha em que só tenho delimitação para mim, sabendo que eu sou você?

Então é isso? Me ver dentro de você e me gostar mais?

É o meu olhar que te chama por trás do seu espelho. Entra no banheiro que você vai ver. E nem adianta me entregar aquele seu sabonete para pele seca. Nunca estive tão suave.Você vai me ver jogando todos os pedaços de vidro fora e inalando sua alma. Aí, sim, deixa o mundo acabar.

A história dos opostos que se atraem, não sei se tem fundamento. Olha para mim que eu te olho. A gente se entende e eu te amo mais.

Bom ou ruim, pode ser, sim, um ato de egoísmo puro para os amadores nessa arte. Esse tal de amar.

Mathew (Michael Pitt), Isabelle (Eva Green) e Theo (Louis Garrel),

em Os Sonhadores (The dreamers, 2003) de Bernardo Bertolucci

Frase do dia - a número 12

2011-04-10T11:08:00.007-03:00

Get to know me before you throw me.

Mais estranho que a ficção (Stranger than fiction, 2006)

de Marc Forster

Beautiful hands

2011-03-22T15:11:00.001-03:00

Ele é tão parecido com o Adrien Brody. Atinge num golpe certeiro quem tem os hormônios bons para captar o incrível poder de atração de homens assim. E nem é possível dizer o quanto ele é envolvente. Uma fábula. Não tem tamanho de palavra.

Ele tem as mais belas mãos. O problema é que não sabe escolher os amigos. E chegou tarde. Ela já estava na porta do inferno, prestes a tornar-se prisioneira do mensageiro que a roubou do mundo. Ele tinha que ter aparecido antes do sol da meia noite, levando aquele encanto nada perturbador. Seria bom.

Ele é tão bom. Porém, chegou tarde. Conseguiram dar as mãos e alguns passos, mas todo o resto dela já estava tomado. Ela também não sabe escolher certos tipos de amigos. Tolinha.

É cada coisa que acontece

2011-03-04T19:22:00.007-03:00

Tem coisa dessa que deixa a gente tão bem, tão bem... que os pés se elevam a tapetes voadores. A gente vai parar em qualquer lugar. Quem já teve nó no pescoço de tanta satisfação sabe o que é não caber em si. Tem pessoas e situações que nos premiam com essa leve sensação de bem estar refrescante.

Tem coisa dessa que deixa a gente tão mal, tão mal...que parece comer cimento com terra e esterco desde manhã cedo. Farinha enriquecida, e manda pra dentro! E vai dando aquele emaranhado na garganta, que o sujeito não cabe em si de tanta vontade de sumir. Tem pessoas e situações dotadas especialmente desse poder de pregar gosto de merda no céu da boca da gente.

Tem pessoas e situações que, depois de um certo tempo, não fazem nem cosquinha na memória. Ou seja, tão reles, que esvanecem. Como se nunca tivessem passado por aqui. E aí dá aquele bololô na glote, por ter empenhado esforços com base numa equivocada lógica de mais valia. Valia nada, meu bem. Mas a contrapartida é o tamanho que isso adquire com o passar do tempo. Ínfimozinho.

Bom mesmo é aprender com a sabedoria do povo: que a merda acaba saindo pelo devido buraco e chegando ao destino que lhe pertence. E melhor ainda: que o carpetinho volante continua bem colado na sola, porque a gente não abre mão do direito de flutuar.

Se não tem cacife para fazer AQUELE carnaval, guarde a fantasia. Ser intenso é complicado "pra porra" (gosto tanto de maranhense que roubei essa expressão achando linda, nada chula). Demanda colhões...

...Aha! Eu tenho. Mas não vou te mostrar porque daqui a cinco minutos começa sua viagem ao mundo das minhas pequenezas imemoriais.

Ass.: Norma

Protagonista de Merde, de Leox Caras,

que junto com os curtas Shaking Tokyo, de John-Ho Bong,

e Interior Design, de Michel Gondry,

formam o longa-metragem Tokyo! (2008)

Frase do dia - a número 11

2011-02-16T17:23:00.003-02:00

"Aqui digo: que se teme por amor, mas que, por amor também, é que a coragem se faz". (Guimarães Rosa)

Roubada do Blog da Dri. Ilustro o pensamento de Rosa com as fotos abaixo, da casa de Julieta (supostamente, a namorada do Romeu de Shakespeare). Foram feitas no carnaval de 2009, em Verona, na Itália.

Essas palavras e imagens estão aqui pela semana do Valentine's Day (14 de fevereiro), dedicadas a quem tem medo e/ou coragem suficientes para amar. Ou a quem ama o bastante para ter medo e /ou coragem.

Quando chegar o Sétimo Dia

2011-02-07T09:43:00.011-02:00

"The beauty of art and music is that it can last forever if people want it to". Meg e Jack

João Antônio simplesmente não acreditou no que leu ao visitar o site em busca do próximo show. Para ele, aquilo equivalia à morte. Não ia mais mergulhar na palidez ao mesmo tempo ácida e delicada de seus ídolos. Não ia ver a guitarra premiada chorar ao vivo e em cores vermelhas e brancas. Não ia cobiçar in loco o posto específico de uma bateria sortuda: a única acariciada pelas mãos da Rainha com a violência e a meiguice necessárias. Tudo reduzido a registros e reproduções. A maravilha das estrelas cujos nomes reuniam todas as tonalidades foi sugada pelo vazio da ausência de tinta. E a escolha foi do casal. Para João, aquilo equivalia ao suicídio.

Mas o moço era todo amor, e tentou entender. Pensou tanto, que conseguiu enxergar o golpe certeiro da criatividade que orientou a decisão. Aquilo era respeito. Sentiu-se homenageado, e desistiu de encomendar a missa de sétimo dia na Union Chapel. Era chegado um fim, mas não havia morte para justificar a "reza".

Cogitou retribuir com uma tatuagem nos dizeres: Bye-bye, JackBird. Bye-bye, MegBird. Beloved WhiteBirds. Mas lembrou que não suportava dor física.

Então, enquanto J. A. vivesse, escolheria o mesmo som para o ritual do despertar, toda manhã, a partir do Sétimo Dia depois do fechamento oficial das cortinas. Para ele, aquilo equivalia a um jeito nobre de eternizar.

Seven Nation Army, The White Stripes

Conversa com meus botões pregados na sua blusa

2011-02-02T08:34:00.003-02:00

Perto de quem está debaixo dessa roupa sou criança quando faz arte e ninguém fica sabendo. O plano é recuperar, num instante porvindouro, esse meu pedaço de infância tardia.
(Vida é bom com travessura...)

Cartaz do filme A Guerra dos Botões (La Guerre des Boutons, 1962) de Yves Robert

Baseado em romance homônimo de Louis Pergaud (1912)

Tele-tema

2011-01-25T11:40:00.004-02:00

Alegremente estranha. Estranhamente alegre. Quem a achava triste é porque não tinha a lupa de ver o sorriso dentro da boca, nem a pontinha de brilho lá no fundo da íris. Afinal, discrição é elegância. Intimidade é um prêmio que se deve conceder a poucos. E esses poucos sempre acessaram todos os dentes de alto astral que ela tinha, sorrisse ou não. Quem é sério também pode ser alegre. Quem sofre ou fica sorumbático também pode ser alegre. Escândalo demais em cima da alegria é coisa de iniciante no disfarce. Quem viu nuvem negra sobrevoando aquela cabecinha, não entendeu que ela só estava carregando o temporal alheio. Generosidade também é elegância. Que isso provoca uma camada de ozônio interna prejudicada, oxi. Mas depois, uma conversa daquelas com os elementos permissivos de si mesmo para desintoxicar, regular os arroubos... e pronto: BRAND NEW ME.

Dancing with myself, remake do grupo Nouvelle Vague

(que vale a pena conhecer) para a

versão dos anos 80, gravada por Billy Idol.

Já que não podemos conter a tempestade

2011-01-14T13:53:00.003-02:00

O motivo de algumas lágrimas tem sido tão pequeno. Antes tivesse chovido apenas de meus olhos. Quando o céu explodiu em pranto, levou vidas e devastou almas. Continua a fazê-lo.

Até o momento presente, uma década (um terço) de meus anos dediquei à televisão, essa mesma tela em que vejo agora tanta dor. Não vou pensar na repugnância que algumas perguntas de repórteres despreparados me causam. Sei que muitos têm a intenção de ajudar, e uns poucos conseguem ser exemplares. Não vou discutir o papel da TV ou o sensacionalismo, nem mesmo o oportunismo daqueles que porventura se aproveitem do sofrimento alheio para fins escusos.

Prefiro o lado bom - a capacidade que essas imagens possuem de chegar ao coração. E para quem não quer apenas olhar, chorar ou criticar os políticos ou os jornalistas que por ali passam (a urgência das vítimas é maior que isso), é bom pensar: posso fazer alguma coisa? É bom agir.

Para os poucos que visitam este espaço, ofereço uma possibilidade. Porque o mundo é maior do que pensamos.

Banco do Brasil - "Abrace o Rio. Ajude as vítimas da chuva. Faça a sua doação".

Teresópolis

Agência: 0741-2 Cta: 110000-9

Nova Friburgo

Agência: 0335-2 Cta: 120000-3

Petrópolis

Agência: 0080-9 Cta: 76000-5

La Barque de Don Juan ou Le Naufrage de Don Juan (1841), de Eugène Delacroix

Só as cachorras!

2011-01-11T10:56:00.004-02:00

Na noite em que nosso amor acabou, com todas as forças do fim, você voltou para casa embriagado e me irritou. Acordei e fui tomar café sozinha. Sozinha tenho momentos de imensa plenitude, a mesma que enxerguei em você, e que foi atropelada pelas garrafas de vodca.

Com a finèsse da moça recém-sem-amor, escolhi uma elegante chocolateria e recebi uma mesa enorme, cheia de guloseimas, que só dariam para meu estômago fino e gordo se você estivesse por perto. Corajosa, encarei o banquete. Sorvi aquilo que me aprazia, e logo perdi o apetite, sobrou mais da metade. Disse ao garçom que era comida para gente acompanhada, mas que pagaria a conta satisfeita. Estava gostoso.

Na mesa ao lado, mulheres falavam de cachorros. Eram meninas como eu, balzaquianas com leveza. Tinham até um neném no carrinho. Elas eram daquelas sem rugas, mas com um peso nos ombros, típico da cara-metade do casal contemporâneo que não sabe de onde veio nem a que vem. Nem aonde vai.

Fui obrigada a escutar, enquanto fingia meu interesse pelas ranhuras da mesa. Dizia uma:

- Meu sonho é encontrar um homem que me ame como o Fulano (os nomes dos cães serão poupados).

Monologava a outra:

- A Beltrana vai dormir comigo em minha cama todos os dias (os nomes dos cães serão preservados, pois que essa cadela tinha o apelido de uma de minhas amigas mais amadas - tudo bem que a bassêzinha da vizinha se chame Carol, mas que ninguém venha bolir com minhas lindas irmãs de alma). Os intrometidos perguntam, "Mas e quando você tiver um namorado?". Respondo sem piedade que, quando o namorado chegar, ele que durma no quintal. [risadas que me fizeram medo]

Para mim você nunca foi um cão (fui eu quem passou a noite no sofá). O que essas tontas querem elevar ao nível dos namorados? Sei que um cachorro desperta amor, e é também por isso que nos atiramos aos 'gatos' com olhar de filhote sem dono, de cachorrinho molhado, mas vamos lá: a cama para a cadela e o quintal para o homem amado? Hã???

Esse mundo está perdido. E não é por isso que nos perdemos, eu e meu amor.

Mas, amiga, colega, lady balzaca, se você der a quentura da sua cobertinha para o bicho peludo com focinho, e deixar seu gato na varanda, chama o resgate! É por isso que alguns homens se entregam ao Ébrio e ao Futebol. Mas eu não tenho nada que ver com essa peleja. Gosto da bola rolando, gosto dos machos. Prefiro o fim do meu amor a essa confusão do século XXI. E, pena, sei que estou dentro dela.

E dá-lhe bolo de milho mergulhado na pasta de chocolate com mel! Logo chegaram dois apaixonados de minha geração, que frequentam os cafés da manhã de hora do almoço. Resta esperança.

Octavio (Gael García, que dispensa comentários) e Cofi,

em Amores brutos (Amores perros, 2000),

da bela trilogia de Alejandro Gonzales-Iñárritu

Sopro

2011-01-06T10:22:00.002-02:00

A cena é a despedida de uma senhora de 96 anos que contribuiu para o mundo com nove Marias, mais filhos homens e muitos netos. Sabe aquela 'velhinha de filme', linda, bochechuda e risonha, de cabelinho branco e coque? Assim foi dona Dorotéia, carinhosamente Dona Dorita.

Alguns vão dizer: "Viveu muito, que bom..."

Outros pronunciarão o alívio, pelo fim de tanto sofrimento para uma alma sã, presa, durante anos, em mente e corpo debilitados.

Mas o que ninguém nunca poderá colocar em palavras é a dor da despedida. Quem está pronto para dizer adeus? Não importa o quanto viveu, em que condições esse ser perecia em nosso mundo, ou de que maneira partiu. Ninguém é apto a lidar com essa ferida. Se algo pode confortar, é o desejo de quem se vai. E essa senhorinha queria, com muita força, que os seus gostassem da vida e uns dos outros.

Buscamos o antídoto para amaciar a dor da perda e honrar os anos de nossos amores ausentes. Uma homenagem eficiente pode ser aprimorar: a capacidade de viver, amar e sorrir. Aprender a voar!

O lindo viúvo Carl Fredricksen em

Up - altas aventuras (Up, 2009),

de Pete Docter e Bob Peterson

Prezado Novo Companheiro

2010-12-29T09:52:00.007-02:00

Meu caro colega Vinte Onze, senta aí e vamos bater um papo! Vamos combinar que você nem chegou e já está cheio dos emblemas e datas comemorativas, coisa boa e tralha também. Mas agora é entre nós. E o papo é reto, como andam dizendo.

Se você topar, vamos parar de brincar de montanha russa. Acabar o que precisa terminar e começar o que está por vir. Façamos tudo bem direitinho, que é para não dar rodopiada em hora de linha reta, e para não ficar na régua quando precisar aloprar.

Vida em parque de diversões é privilégio. Mas deixa eu trocar de brinquedo? Que tal um pedalinho? Carrossel à moda antiga? Algo que faça a brisa bater mais leve, 'tipo' carícias do ar.

Me passa um catavento... ou melhor: um copo de bolhas de sabão. Prometo que eu não vou estourar nenhuma, nem me atreverei a soprar. Vou admirar o efeito furta-cor, e deixarei que as bolinhas escolham o próprio tempo de vida.

Meu caro Vinte Onze, mande aquele arco-íris com pote de flores no final, e entregue às pessoas lindas que eu amo. Durante todos os seus 365 dias.

Nymphéas de Claude Monet,

algumas podem ser vistas no Musée de L'Orangerie, em Paris

O cinema e o prazer da redescoberta

2010-12-15T13:03:00.003-02:00

O judeu Larry é um professor de física com um casal de filhos complicados e uma esposa que pretende deixá-lo, além de um irmão com problemas mentais. Na escola, enquanto ele aguarda pela estabilidade, cartas anônimas tentam difamá-lo. Perdido, pede ajuda a rabinos de três gerações diferentes para encontrar algum sentido na vida.

O bônus do filme é a canção abaixo, parte da trilha sonora de Um homem sério (A serious man, 2009), dos irmãos Coen. Maravilhosos para variar.

Somebody to Love - Jefferson Airplane

Talvez amar e algumas reações 'químicas' 2

2010-12-10T14:00:00.007-02:00

Bem debaixo da pele lisa do rosto, cada tecido se aquece e cada músculo dança, num deslocamento que redesenha a expressão da face. São sempre os mesmos traços, quando ativados por aquela emoção. A voz passa por um filtro de algodão e se adoça de leveza e ternura.

Só pensar já inunda os pulmões de um aroma de alegria. Só mencionar já transforma o ser, climatiza o estômago e a garganta.

E como se não bastasse, a cada vez que abre a porta, os olhos se fecham e conversam com a Revolta: como pude me esquecer desse sorriso por instantes? E o encanto é renovado por mais algum tempo indeterminado.

A mente faz paráfrase de Saint-Exupéry: encontrar à noite é ser feliz de antemão, nas horas vespertinas.

É desconcertante, indisfarçável. Inerente à definição de "você existe".

Joel (Jim Carey) e Clementine (Kate Winslet) em

Brilho eterno de uma mente sem lembranças

(Eternal sunshine of a spotless mind, 2004), de Michel Gondry

"My real name is Jane"

2010-11-30T15:45:00.010-02:00

Recolher as fotos, um ritual e tanto. É como se a histeria levasse ao ponto de arrancar os cabelos, cravar as unhas nos braços, com aquela agressão agoniante da doida da rua. Ela urra, encara todos como se fossem bichos. Em contrapartida esses mesmos bichos a olham condolentes: Pobre Besta Fera Mor dos Indigentes...

Há lembranças como Bestas Feras - não adianta esconder as imagens congeladas. Em certas esquinas íntimas, elas correm soltas e quentes. Inútil pedir arrego à caixinha enfeitada, à gaveta mofada, virar para baixo as reproduções fixas da realidade. Elas estão em movimento.

Pior ainda quando resolvem dar uma de super 'heroínas'. Ah, como se assanham. Libertam-se do disfarce de nostalgia. Assumem a matéria do déjà vu, com aquela maldita capa vermelha escrito "DANGER!". Quem consegue, ignora. Quem consegue, enfrenta. Quem consegue, se abate.

Lembranças que estão mais vivas que alguns momentos ditos de corpo presente - quando o piloto automático é acionado, só para constar na lista de chamada.

Aliás, viva o piloto automático. Tão necessário quanto a ignorância.

*************

O filme Closer (2004) foi dirigido por Mike Nichols, com roteiro adaptado de uma peça de teatro homônima. Os textos para as duas versões são de Patrick Marber. Em português, o título foi traduzido para Perto Demais. A tradução literal mais adequada seria talvez Mais Perto. Contudo, faz sentido: quanto mais perto, maior o risco de se chegar perto demais. Esse 'demais' é que complica.

Closer é uma boa pedida para conversar com determinados tipos de Bestas Feras. Abaixo, falas e diálogos da adorável personagem Alice (interpretada por Natalie Portman), retirados do site The Internet Movie Database (IMDB):

Alice: Don't eat fish. [Não como peixe.]
Dan: Why not? [Por que não?]
Alice: Fish piss in the sea. [Peixes mijam no mar.]
Dan: So do children. [Crianças também.]
Alice: Don't eat children either. [Também não como crianças.]

-------------

Larry: I want you to tell me your name. Please.
[Quero que você me diga seu nome. Por favor.]
[throws down a note] [joga uma nota de dinheiro no chão]
Alice: Thank you. My name is Jane. [Obrigada. Meu nome é Jane.]
Larry: Your real name. [Seu nome verdadeiro.]
[throws down another note] [joga outra nota no chão]
Alice: Thank you. My real name is Jane.
[Obrigada. Meu nome verdadeiro é Jane.]
Larry: Careful. [Cuidado.]
[throws down another note] [joga outra nota no chão]
Alice: Thank you. Still Jane. [Obrigada. Continua sendo Jane.]

“Where is this 'love'? I can't see it, I can't touch it.

I can't feel it. I can hear it. I can hear some words,

but I can't do anything with your easy words.” (Alice)
["Onde está esse 'amor'?
Eu não posso vê-lo, eu não posso tocar nele.
Eu não posso sentir. Não posso ouvir.
Eu posso ouvir algumas palavras,
mas não posso fazer nada com suas palavras fáceis".]

Conversa com a minha mão

2010-11-20T18:01:00.003-02:00

O que vai ser depois do título? O que vai fazer quando acabar o contrato? Quando sai da cidade? Quando vai, quando volta?

Não sei. Não sei. Não sei. Não sei.

Onde vai? Vai escolher o mercado ou a academia?

Não sei. Não sei. Talvez compre umas melancias, talvez faça ginástica.

E a recorrente: vai prestar concurso?

Não sei.

O que vai acontecer com vocês dois? E com ele? E com ela? E com você? Está feliz? Está bem?

Não sei. Não sei. Não sei. Não sei. Não sei. Ótima.

Você sempre sabe. O que está acontecendo?

Nunca soube. Não sei.

O que você está fazendo?

Tentativas.

Não tem medo de errar?

Erro sempre. Meu negócio é errar.

Fala isso com tanta tranquilidade?

Claro, copiei do filme O sorriso de Monalisa, olha aí:

...Nem todo errante é sem propósito, especialmente aquele que busca a verdade além da tradição, além da definição, além da imagem.

Mona Lisa Smile (2003), de Mike Newel

Copiou? Depois vá caçar outro ringue e pare de invadir o meu, que estou me divertindo.

Detalhe de Monalisa (La Gioconda, séc. XVI), de Leonardo da Vinci

O que ela disse sobre O Amor

2010-11-13T19:58:00.004-02:00

A moça não era prendada, mas fazia o estilo 'jeitosinha'. Boa de apresentar para a família e para o chefe, de exibir para os amigos. Mas havia ali alguma coisa que não se encaixava.

Tentava se explicar a cada desencontro:

O amor não quer se casar. Quer apenas amar. Não exija nada ou há de se torturar na espera pela resposta. Não assinarei documentos, não mudarei de nome. Mesmo que eu diga sim.

Não me peça para ser sua. Não sou feita de terra. Não me cobre pelas promessas que empurra em minha boca.

Meu amor é todo verdadeiro. Não estou aqui para brincar. Aquele que não me usar como marca social terá tudo.

Não é o presente, o maior valor?

Não é a morte, o fim de tudo?

Não é você o meu amor?

Se não, passe amanhã, faça seu registro em meu livro hommo sapiens, e parta. Guarde-as para ti (as convenções). Mantenho o coração aberto. Não o fecharei por delírios alheios. Mal posso controlar os meus, desta vida minha, tão curta. Cheia de sim(s) e de não(s), cheia de paixão.

E queimada, como um filme mal feito.

Mas boa. E arrepia. E arde. Boa tarde.

O sol se pôs e ninguém entendeu nada, mas ela estava tranquila.

A pele era boa, o peso se esvaía.

Deu a isso um nome, que era Paz.

A noiva estava de preto (La mariée était en noir, 1968)

de François Truffaut

Frase do dia - a número 10

2010-11-08T15:26:00.003-02:00

Como são admiráveis as pessoas que nós não conhecemos bem. (Millor Fernandes)

O preço de uma verdade (Shattered glass, 2003)

de Billy Ray

Elvis e Freddie

2010-10-20T10:41:00.003-02:00

Às vezes os ouço cantando, às vezes sou eu quem canta.

Homem confundido na multidão

2010-10-13T16:40:00.003-03:00

“Aí está a minha paixão incontida, o meu maior arrebatamento de homem, confundido na multidão”.

José Lins do Rego

Cheguei à sábia citação ao ler a epígrafe da dissertação de mestrado de um grande estudioso da história social do futebol (e pessoa querida) - Bernardo Borges Buarque de Hollanda, que já publicou sobre o assunto:

O descobrimento do futebol - modernismo, regionalismo

e paixão esportiva em José Lins do Rego

Edições Biblioteca Nacional (RJ - 2004)

O clube como vontade e representação - o jornalismo esportivo

e a formação das torcidas organizadas de futebol

do Rio de Janeiro - Editora 7 letras (RJ - 2010)

Não é difícil concordar com Lins do Rego. Um torcedor fervoroso é um ser apaixonado. Mas o ardor pelo time não tem prazo de validade. Infidelidade, então, está longe de ser cometida, nem ameaça. Rotina não arrebenta esse laço afetivo. Decepção acontece, mas ninguém vai se separar por causa disso. Ok, a escalação do time fica de lado, algumas partidas são trocadas por outras atividades... No máximo, dá-se um tempo.

O torcedor nem quer, mas é até capaz de fazer vista bem grossa em certos momentos, quando não deveria, em nome do coração batendo forte pelo título que pode estar por vir. Ou por uma simples vitória que acalente a alma.

É a velha anedota do amor sem vergonha. Paixão que faz perder a razão, faz perder a cabeça, faz perder o juízo...

Belíssima. Seja lá o que for a coisa/entidade amada.

Cruzeiro, atual líder do Campeonato Brasileiro 2010,

desde a vitória contra o Fluminense.

Mulheres!

2010-09-28T10:00:00.003-03:00

Com tanta forma de representação, ainda estamos indecifráveis. (Tanto quanto os homens, é verdade.) Mas... valorizemos o material, pois que o mito da aura feminina traz contribuições interessantes ao dia.

Na história da pintura

Na história do cinema

O método repetido, mas de belos resultados, é mérito de Philip Scott Johnson.

Juliana Lightmyfire e a dança a dois

2010-09-23T15:06:00.007-03:00

Precoce. Assim Juliana era classificada.

Talvez por isso, aos 12 anos, tenha visto pulsar um desejo de outrem.

Quando ela torcia por poder ter iniciativa sem ser chamada de avançada, em tempos tidos como pós-modernos. Ela esperava pelo momento da Maria Cebola, só para ter o poder da escolha. Pescou o garoto, sem muita opção no seu pequeno mundo, cuja janela só dava vista para aquele menino. Um peixe só, em meio a tanto mar. Pegou Leonardo pra dançar. Era a chance de mostrar quem estava no comando.

Mãos leves, pés afastados. Passos desastrados sem cadência nenhuma. Nem amador ele era. Nem deu para sentir os ventres colados. E ela, ali, doida pelo abraço leonino. Timidez atrapalhou. Ou falta de malícia precoce, como a dela.

Uma semana depois, e Juliana ainda esperava por Leo. Mas a música tocou... e veio Rodrigo. 16 anos. Opa.

Mero deslize, e o milagre da multiplicação dos dedos. Das línguas, dos lábios. E ela aprendeu: tem quem quer. Aprendeu a receber de onde não buscava. Mas... com um olho fechado, outro aberto, sem perder Leonardo de vista.

Era o começo de uma infidelidade ingênua que hoje explica tudo - os quartos visitados de um mesmo apartamento, o círculo de amizades divididas. Uma alma sem modos, um pedaço partilhado.

Atenção difusa. Enlaces e corações quebrados (lógico!).

Mas tinha que ter fim, quando seu desejo encontrasse o desejo alheio e a mesma busca.

O baile no Moulin Rouge (Moulin Rouge),

de Henri Toulouse-Lautrec

Eis que alguém resolve falar

2010-09-02T09:06:00.005-03:00

Deixou o recado:

Se tiver ainda aquelas mãos eficazes de há pouco, venha aqui agora e dê uma apalpada.

Tente achar um medo que ficava dentro daquela caixa sem abertura e sem chave.

Ele não está lá não. Sobrou só o pedaço de carne que bate. E o pedaço de alma que te chama.

Sim, chama. E se você apagar, eu morro agora mesmo.

Retrato de Dora Maar, de Pablo Picasso.

A grande ironia

2010-07-28T23:10:00.002-03:00

Do blog da Dri, que eu adoro (ela e o blog):

Você vai terminar sua tese! [Tu vas finir ta thèse...]

2010-07-15T14:46:00.019-03:00

Esse fricote vai passar. Tenho fé. E por isso venho entoar esta prece à Nossa Senhora Destrancadora das Teses:

"Nossa Senhora Destrancadora das Teses, em ti confiamos para a proteção contra o Exu Tranca-Tese. Proteja-me de: queimação de pen drive; bibliografia em alemão; visita fora de hora; linha no Word que não sobe com o ‘del’; fotocopiadora quebrada. Dá-me: encontros com o orientador no corredor da universidade e livro emprestado com data de devolução para 2050.

Ah, Senhora, livra-me também das perguntas indiscretas, das dúvidas fora de hora, e das certezas idem. Ajuda-me a lembrar os nomes dos autores e da pronúncia deles, assim como do modo como se faz a notação de revistas.

Nossa Senhora, livrai-me de pensamentos acerca de minha tese durante o meu sono. Que eu possa dormir o sono dos justos, impunemente, sem que eu tenha que me levantar ou acender a luz para anotar insights invasivos que detonam minha mente quando preciso descansar para mais um dia de batalha! Que tais pensamentos venham na hora certa, quando me sento diante do meu PC, e que eu não me torne um zumbi.

Ó Senhora, desperta no meu orientador uma enorme vontade de ler minha tese. Que ele a leia com olhos vigilantes, para não deixar passar nenhuma monstruosidade, mas também com olhos piedosos, para me ajudar a enfrentar a banca. E que a banca, Senhora, mesmo me dando os apertos que achar necessários, ao final assine a poderosa ata, redenção final dos meus inúmeros pecados.

Eu sei que a Senhora vai me dar uma luz bem forte e lançar, como num passe de mágica, artigos que abram meu cérebro tão debilitado por tamanha pressão.

Minha Santa querida, já que eu fiz esta escolha na minha vida e me sinto na obrigação de terminar, dá-me força e sabedoria pra não esganar um!"

Obrigada pela oração, Mestrinho Sálvio! Obrigada também, Simon Berjeaut. Nem te conheço, mas repito o mantra Le Minotaure toda manhã e toda noite...

Frase do dia - a número 9

2010-07-02T21:22:00.005-03:00

Bodas de papel celebram o dia de um coração que (insubordinadamente) te escolhe.

Amor à flor da pele (In the mood for love, 2000)

de Wong Kar-Wai

Quis deixar de ser eterno

2010-06-26T19:15:00.010-03:00

Eu simplesmente me acalmo ao ver seu nome. Eu olho para ele diariamente, como se fossem seus olhos (e assim te enxergo). Tranquiliza-me saber-te tão longe, que não possa me fazer temer essa distância que existe agora, e à qual chegaríamos, invariavelmente. Sinto-me bem em ter contigo esse convívio civilizado entre o meu e o seu nome. Trocar palavras amenas.

Fosse você em carne e osso, eu desfaleceria em delírio, e te entregaria minha solidão.

Quando seu nome me chama eu estremeço.

Tão longe, tão perto (In weiter Ferne, so nah! / Faraway, So Close!).
Filme de Wim Wenders (1993).

Algo de mim que foi visto (sensibilidade Animal)

2010-06-05T17:25:00.003-03:00

Essa Canção Francesa
Música/Song: Thiago Pethit
Letra/Lyrics: Rafael Barion e Thiago Pethit
Arranjos e produção/Arrangements and production: Maurício Fleury
Voz/Voice: Thiago Pethit e Tiê
Bateria e percussão/Drums and percussion: Pedro Falcão
Baixo acústico/Double bass: Isidoro Cobra
Piano, escaleta e glockenspiel/Piano, melodica and glockenspiel: Maurício Fleury
Cellos: Ana Elisa Colomar

O mesmo homem

2010-05-25T18:19:00.004-03:00

Serei sempre aquele que contempla o mundo via olhos embaçados.

Por isso, talvez, eu te veja, com insistência e nitidez, atemporalmente, ao meu lado.

Paris, Te amo (Paris, Je t'aime, 2006)

Segmento Faubourg Saint-Denis, de Tom Tykwer

"Sweet dreams are made of this"

2010-05-08T17:51:00.008-03:00

Andava pela rua do Rei Barão, logo perto de minha casa, na vila das Ambrósias. Tropecei no Mercado, um vizinho ainda desconhecido. Dentro daquele arredondamento, já esperava encontrar os aclamados cogumelos felpudos, bons pela versatilidade:

1) Fique debaixo, e terá uma sombra fresca, com teto esculpido em textura de nuvens. Leve as mãos rumo a esse céu, e comerá uma porção cujo sabor se assemelha ao famoso manjar dos deuses.

2) Fique em cima, deitado, espalhado sobre ele, e verá que a parte fibrosa que reveste o chapéu consiste num leito acolhedor: poderá rolar, esticar-se ou encolher, mergulhar e ser devolvido à superfície, delicadamente, e além disso terá direito a trazer companhia.

3) Fique no entorno, e terá a visão do paraíso.

Agora é lá que eu moro.

O dia em que o céu riu da minha cara

2010-04-25T02:59:00.018-03:00

Algumas vezes pensei em passar a mão no fogo e enfiar a chama nos olhos, com duas agulhas ferinas. Cheguei bem perto. Pensei, contudo, que era ideia errada. Resultado disso foi cena simples. Apenas pedi ao meu anjo que cuidasse de mim, pois que eu havia me cansado de autoflagelação. Era um cuidado fácil: bastava não se destruir, porque eu precisava dele inteiro. Uma vez ele inteiro, eu tinha um conforto alegre em sabê-lo bem, passava a carinhar-me eu mesma, sem mistério.

Harmonia entre almas outrora desperdiçadas.

Mas eis que uma noite o planeta rodou diferente. Teve aquecimento global, tsunami, terremoto, vulcão e guerra. Teve assassinato em clássico de futebol, corrupção e tempestade. Uma simples chacoalhada, tantas coisas importantes se esvaíram pela extratosfera. Meu anjo ficou entorpecido pela desgraça do mundo. Em vão entreguei-lhe o que ninguém poderia ter.

Até que, um dia, vi meu coração se queimar. Feriu muito mais que as agulhas poderiam ter feito.

Minh'alma, novamente despedaçada.

Se anjo não tem sexo, tolice buscar guarda num ser de carne. E outra: se já sabia da inexistência dos anjos, tolice dupla. Imaginação fértil!

Detalhe de Fugit amor [Amor fugitivo], Auguste Rodin.

Painful

2010-04-17T16:42:00.006-03:00

Trecho do filme Cidade dos sonhos (Mulholand Drive, 2001)
de David Lynch

Trouxe o amor seu caudal de dores,
seu longo raio estático de espinhos
e cerramos o olhar para que nada,
para que mágoa alguma nos separe.

Teus olhos não têm culpa deste pranto:
tuas mãos não cravaram esta espada:
não buscaram teus pés este caminho:
chegou a teu coração o mel sombrio.

Quando o amor como uma onda imensa
nos esmagou de encontro à pedra dura,
nos amassou como uma só farinha,

caiu a dor sobre outro doce rosto
e assim na luz dessa estação aberta
consagrou-se ferida a primavera.

Pablo Neruda

Homenagem com flores e amêndoas

2010-04-15T17:04:00.004-03:00

Em janeiro de 1890, Vincent Van Gogh criou o Amendoeira em flor (Almond blossom). Ele foi inspirado pelo irmão, Theo, que noticiou em carta o nascimento do sobrinho do pintor. O nome da criança seria Vincent Willem. Para retribuir a homenagem, o artista deu vida a arbustos em fase de desabrochar, imersos num pedaço de céu azul.

Diante do motivo da existência de tão bela obra de arte:

se tal imagem saiu do pincel conduzido por tal homem,

se de flores como essas brotam amêndoas,

e se sabemos do que as amêndoas são capazes,

- quem não há de mergulhar num êxtase feliz ao saber que Van Gogh existiu?

Nenhuma dor pode doer em mim quando penso nele.

(Com informações do Van Gogh Museum, de Amsterdam)

Derradeiros sentimentais de um romantismo barato

2010-04-08T12:56:00.006-03:00

Penúltimo

Não sei se o motivo foi alegria ou alergia. Fato é que ela escapou.

Escapou de uma história sem fim, porque se acabaria na casa dele. Porque ele se acabaria em tentar descobri-la. Ela não é zona inexplorada, mas sim terra de ninguém, à espera de alguma ousadia. Ele investe a coragem em mundos de palavras e de flores imaginárias; mas ela prefere a vida, enquanto dure. Prefere o amor, com arroz e feijão. Prefere não ter mais fome. Ela escolheu saciar-se do próprio conteúdo. Jogar a cara no vento. Afinal, ser feliz é bem melhor que esperar, à deriva, pelo próximo transatlântico. Lamenta tanto que ele queira, agora, alcançá-la após o mar. Ela simplesmente atravessou a rua, e descobriu a cor que faltava em seu esboço pontilhado e preto e branco. Descobriu que não era ela, nem ele. Era um terceiro elemento.

Eles foram um só ser. Mas ela precisava do plural. Ela ainda quer a conta certa: 1+1=2.

Tão cartesiano e exato, ele não soube calcular.

Último

Ela ergueu a bandeira da paz, veio um caminhão e atropelou.

Foi quando a Voz desfiou sua sentença (talvez fosse o som da sabedoria, talvez o ruído do deboche - diante da empáfia daquela moça perante as almas gêmeas do mundo que dividem vidas e tempos, a resposta só poderia ser óbvia).

Disse a tal Voz: “Aqui jaz, a mulher que não amaria, jamais. Ela pegou seus pertences. E entrou, calada, na boleia sem retrovisor. Ela pediu uma dose de rebite. Ela não quer mais dormir. Sucumbiu. Aprendeu a abrir as portas sem ir embora. Então será leve. Será levada. Aqui jaz, aquela que não amaria”.

Ela levantou seu vôo terrestre, e deu lugar a um ser mais simples.

Bye bye Brasil, 1979

de Cacá Diegues

Frase do dia - a número 8

2010-04-07T10:55:00.006-03:00

Se o engano não fosse, tantas vezes, necessário, ilusão não seria essa palavra linda.

Peixe grande e suas histórias maravilhosas (Big Fish, 2003)

de Tim Burton

Dois egocêntricos e a falta de amor (ou o que acontece quando o coração não está pronto)

2010-03-26T11:14:00.012-03:00

Ele tinha um modo de sorrir jamais visto, nem pelos mortais, nem pelos imortais, nem por seres irracionais, em qualquer parte do mundo. Era mais perfeito que qualquer pintura, qualquer escultura, qualquer desenho. Qualquer astro de cinema. Não havia forma de se encontrar defeitos naquele espécime. Até suas orelhas e cotovelos emanavam encanto. Ele era a pura Beleza, de estontear.

Narciso não era somente o homem mais belo jamais esculpido pelos deuses, todavia. Era também o mais complexo. O mais encantador, o mais envolvente, o mais interessante. O mais apaixonado por si mesmo. E por isso temia possíveis decepções, resultantes, porventura, do contato com outros seres. E por isso ele era só.

E era ela a mulher mais poderosa jamais encontrada. Carregava um feitiço que prendia qualquer elemento dentro de um nó cego. Uma vez pego, não havia meios de se libertar. Ninguém sabia explicar do que era feita aquela energia magnética que a acompanhava - se de veneno ou de mel. Uma potência de dar inveja a qualquer estadista megalomaníaco. Ela sabia disso e se adorava. E por isso temia perder as forças. E por isso ela era só.

Medusa se aproximou de Narciso. Não quis olhar tamanho fascínio materializado naquele corpo jovem. Repetia para si mesma: "ele tem nome de flor, ele tem memória de peixe". Mas quando se deu conta, já tinha caído na armadilha. Não adiantou cerrar as pálpebras. E ele, que tanto fugiu, desesperadamente, daquela aura que o chamava de longe (desde o outro lado do oceano), pulou como um leão rumo às garras da fêmea disfarçada - ela tinha guardado os cabelos de cobra, os substituído por madeixas lisas e brilhantes. Quando se deu conta, o mesmo já tinha caído no buraco negro do olhar da algoz. A ele também não adiantou que ela escondesse as pupilas debaixo da pele.

Estava armado o circo. Estava anunciada a catástrofe.

- E agora?, perguntou o Ser perfeito.

Ela respondeu, resignada:

- Você cega meus olhos, e eu te transformo em pedra.

De olhos bem fechados (Eyes wide shut, 1999)

de Stanley Kubrick

O rancor exorcizado

2010-03-11T09:37:00.006-03:00

Nada tenho a dizer sobre todas as palavras que cuspi em você. Sinta-as você como sentir. Sinta-se tocada pela nobreza das minhas intenções. Elas não valem nada.

Receba a minha desonra que atravessa o mar.

Sinta a minha dificuldade. Ela bate em você, te espanca. Ela é um pedaço de vento. Roda na ponta da sua confusão.

Goste de como eu te vejo. Porque eu sou cego, e não te escutarei mais.

Guarde sua passagem para conhecer a Grécia. Não desça até abaixo do Equador. Eu não vou com você.

Tranque-se no canto da sua folha de papel. Só lá você será livre. No mundo, estará sempre atada ao elo perdido. Ao que perdemos.

Poupe seu tempo e seu espaço. Não os divida com ninguém. Perca a paciência. Não tolere. Não chore. Não pense, não exista. Não me procure. Não sinta. Perca a memória. Esqueça que pisamos o mesmo solo. Que pisou meus pés. Que amassou minha carne e minha alma.

Sinta a dor da minha resposta. Não construa a tréplica.

Aperte o delete. Não há mais deleite.

Sobreponha-se. Supere a nossa inexistência. Me erre, depois de tanto me acertar.

Seja elegante.

Respeite o passar do tempo. Seja ele escárnio, mentira ou ironia.

(500) dias com ela ((500) Days of Summer)

de Marc Webb

Frase do dia - a número 7

2010-03-09T09:49:00.003-03:00

Escolheria (s) - melhor usar o verbo no presente... e, realmente, usar.

Matrix (The Matrix, 1999)

de Andy e Larry Wachowski

Rita e César

2010-02-21T11:43:00.004-03:00

Foram tantos os corredores pelos quais eles se cruzaram. Cada vez que ela comprava seu bilhete para o inferno e se rendia à própria ilusão negra e construída sobre pilhas de copos, cinzas e garrafas, nem imaginava que ele estava lá. Por mais de uma vez eles trocaram células mortas, e se esbarraram naquele mundo transpirado.

Mas ela havia anestesiado o olhar.

Havia um combinado. Eles se separariam antes do não vivido, e mergulhariam nos cinco lagos do desequilíbrio. Seriam envolvidos pelas falsas promessas das sereias desafinadas e dos grandes heróis da anti-paz. Armados até os dentes. Sofreriam as agressões e, o mais importante, violentariam a si mesmos.

Paralelamente, ele construiria um grande império da ideia, ela criaria o reino do desafio pela palavra.

O acordo era claro. Eles teriam que atravessar a floresta dos desencantos. Poderiam chegar ao fim esfolados, em carne viva. Mas teriam que estar aptos a olhar para trás, e a identificar as permutas que fizeram de longe, entre si.

Voltariam ao mesmo inferno e, desta vez, estariam apenas de olhos vendados - o desafio seria desvendar.

Eles foram hábeis. Imediatamente se reconheceram.

(Faltava quase pouco para a plenitude).

Cleópatra (Cleopatra, 1963)

de Joseph L. Mankiewicz

Frase do dia - a número 6

2010-02-16T17:54:00.003-02:00

Reduzir a dificuldade.
(Em tornar palpável o apenas pensado, sentido e - logo - censurado).

Foi apenas um sonho (Revolutionary Road, 2008)

de Sam Mendes

Abraços partidos

2010-02-03T23:25:00.015-02:00

Eu sei que você gosta do Almodóvar. Nosso próximo programa: Abraços partidos.

Já vimos juntos Má Educação. Você ficou delirando pelo Gael García, eu fiquei achando que todos os homens do filme usavam roupas com apelos eróticos. Aqueles shorts apertados. Eu também gosto de usar. Ninguém imagina, mas também tenho meus truques. Para desviar a atenção das canelinhas (retrato de meu quebranto), eu tiro a camisa. É tão simples. Minha barriga é imbatível, parece um tablete de chocolate suíço.

Você não gosta da Penelope Cruz. Reconhece que é bonita, mas falta um quê. Algo que sobra em você, talvez.

Não vamos ver Abraços partidos hoje, estou com preguiça. Fica aqui comigo, no sofá em que assistimos ao Gael, enquanto ele cantava Quiçás, quiçás, quiçás. E eu pensava, talvez ela seja meu amor. Se não tivesse esse quê a mais, que me deixa refém de mim mesmo. Que me sequestra.

Você nem é tão bela. Mas como me ameaça. Tenho medo dessas suas mãos, que sabem encostar no lugar certo. Eu nem sei em que posição ficar para te agradar. Prefiro acariciar meu próprio queixo, fingir que assisto ao filme enquanto crio um plano impressionante. Escrevo dois romances extraordinários, mas não te leio, nem te rascunho.

Eu sou uma ostra. Eu sou um lobo solitário. Você me amedronta. Sai daqui. (Mas antes, fica sentadinha no meu sofá, vamos ver televisão. Finge que está com medo. Finge que não sabe o que está fazendo no meu colo, por favor).

Não vamos ver Abraços partidos no domingo, prefiro corrigir seu texto. Você não domina meu idioma, você apenas me domina. Vamos revisar esses parágrafos. Enquanto isso, penso numa boa estratégia pra quebrar essa sua donice de si mesma que me encolhe.

Enquanto ando pelas ruas, sinto meu poder cada dia maior. Não posso ficar em casa contigo. Você me domina. Você mina minha autopaixão. Não sobra nada para mim.

Vamos ver Abraços partidos amanhã. Aí partimos para o abraço. Eu te empurro, e você parte.

Enquanto você pega seu vôo, eu crio minha estratégia de salvamento. Vou me salvar de entender esse seu quê a mais. Vou passar a gostar da Penelope Cruz. Reconheçamos que o filme não é tão bom, mas ela faz seu papelzinho bem feito. Ela é linda.

Depois você volta, e a gente parte o abraço. Depois você vai, eu fico partido. A gente se quebra junto, pronto.

Você já me rasgou mesmo.

Abraços partidos (Los abrazos rotos, 2009)

de Pedro Almodóvar

Frase do dia - a número 5

2010-01-03T18:02:00.002-02:00

Natureza furiosa, que se cuidem os homens - quem sair por último, apague a luz.

A natureza quase humana (Human nature, 2001)

de Michel Gondry

O primeiro sonho do ano

2010-01-01T22:30:00.004-02:00

Palavras que fazem brotar pétalas. São pedacinhos de flores.

Elas saem da letra, direto para a palma da mão. Macias, pequenas.

Um privilégio. E quando as janelas do olhar se abrem, são os mesmos espaços, com outras cores.

No café, novo sabor.

Assim, perto. Tão próximo e íntimo. Está dentro.

2010, prometo.

A flor do meu segredo (La flor de mi secreto, 1995)

de Pedro Almodóvar

Teoria não serve pra nada? Pra mim é um esporte radical, colega.

2009-12-27T09:23:00.005-02:00

O que é o cinema? Abro o livro. Ôu! André Bazin! Me dá aí a resposta, rápido. Sem rodeios, por favor, meu filho. Você é francês. Meu tempo está curto. Ai ai ai.

Página 36 - "Mais alors qu l'Azur en haut est quasi vide et stérile, ouvert seulement à l'infinit sur le feu des étoiles ou l'aridité des astres morts, l'espace d'en bas est celui de la vie, où des mystérieuses et invisibles nébuleuses de plancton réfléchissent l'écho du radar. De cette vie nous ne sommes qu'un grain abandonné avec quelques autres sur la plage océane. L'homme, disent les biologistes, est un animal marin qui porte sa mer à l'interieur.Rien d'étonnant donc à ce que la plongée lui procure sans doute aussi le sourd sentiment du retour à l'originel."

[Mas enquanto o Azul no alto é quase vazio e estéril, aberto somente ao infinito sobre o fogo das estrelas ou a aridez dos astros mortos, o espaço de baixo é aquele da vida, onde as misteriosas e invisíveis nebulosas de plancton refletem o eco do radar. Desta vida nós não somos nada além de um grão abandonado com alguns outros sobre a praia do oceano. O homem, dizem os biólogos, é um animal marinho que carrega seu mar interior. Nada de surpreendente, então, àquele que é procurado sem dúvida pelo mergulho, assim como o sentimento surdo do retorno ao original.]

O trecho acima é do capítulo sobre o filme O mundo silencioso (1956), do oceanógrafo Jacques-Yves Cousteau com Louis Malle. Quando eu era pequena, a Band exibia documentários de Cousteau de madrugada. A partir do filme, o teórico Bazin fala do homem e do mar. Do mergulho. Fala do cinema.

Nhé. Papo mais acadêmico. É por isso que eu gosto.

O mundo silencioso (Le monde du silence, 1956)

de Louis Malle e Jacques Cousteau

Pela boca

2009-12-21T20:04:00.003-02:00

Por aí entra e sai muita coisa. Pode ser doce ou amarga, causar alucinações, dependência, prazer ou dissabor. Ser abstrata, mas ter forma e som que a tornem palpáveis, como a palavra. Ser viva, como homens, mulheres e sapos. Fadas e monstros. Pode matar ou engordar.

Pode ser a porta do céu ou a chave do inferno.

Pode ser uma simples resolução. Gostar da própria boca e dar-lhe as oportunidades que merece.

Fazer dela uma grande companheira.

Um beijo roubado (My blueberry nights, 2007)

de Wong Kar-Wai

"Várias vezes já se viu reacender o fogo do antigo vulcão que se acreditava estar velho demais"

2009-12-17T21:25:00.002-02:00

Talvez amar e algumas reações 'químicas' 1

2009-12-13T13:35:00.005-02:00

É muito mais fácil do que a gente imagina. Poucas horas em sintonia com alguém importante são suficientes para reprogramar alinhamentos do universo.

Sonhando acordado (La science des rêves, 2006)

de Michel Gondry

Talvez amar e algumas reações 'químicas'

2009-11-29T20:20:00.040-02:00

É como definir a cor das estrelas.

Tentava colocar em frases o simplesmente inefável. Pensava que seria inútil, mas quis insistir. Foram horas a fio, rabiscando e rasgando, rabiscando e rasgando. Fechava os olhos, enchia o peito. Acariciava o papel, com parcimônia, como se ele fosse seu destinatário ilustre. Deitava a cabeça sobre o caderno, com toda a suavidade do universo, como se ele fosse o peito do endereçado ilustre.

Ela que amava as palavras e o amava. Ela se sentia inválida diante de vocábulos e possibilidades.

Já conhecia bem o ritual. Pensava nele, o Ilustre, e era imediato: suas sinapses nervosas desencadeavam um mundo de conversas paralelas entre o encéfalo e o bombeador de sangue. Eram debates, berros, cochichos. A medula espinhal, encarregada da travessia, fluía com a potência e a velocidade de um trem bala. Sentia uma espécie de entorpecimento inconsequente, mas sem efeito colateral. Tinha a mesma sensação de quando usava as narinas para fazer o reconhecimento do território, para conseguir enxergar sempre e somente um único substantivo: delícia.

Ela pulsava. Ela precisava de metáforas.

O segredo dos seus olhos (El secreto de sus ojos, 2009)

de Juan José Campanella

Afetivamente esgotada

2009-11-23T11:00:00.005-02:00

De quinze em quinze minutos, aumenta o desgaste da nossa delicadeza. (Nelson Rodrigues)

Chaque 15 minutes, ça augmente l'avachissement de la notre délicatesse. (Nelson Rodrigues)

Veludo azul (Blue velvet, 1986)

de David Lynch

Peixe Vermelho 1

2009-11-17T23:06:00.008-02:00

Cada minuto de ócio contém sessenta segundos de angústia. Cada um desses segundos mede alguns quilômetros de falta. Não tem mar nem céu que os preencha, não tem ponte que os atravesse. Não tem grito que ecoe a contento. Nem lágrima, nem sal. Nem máquina do tempo.

Drácula de Bram Stoker (Bram Stoker's Dracula, 1992)

de Francis Ford Coppola