Queria dizer alguma coisa genial, impressionar. Nada adiantaria, o público estava imerso em auto-frequências jamais captáveis. Tentava descobrir qual seria o apelo, mas estava tão difícil.
Adoraria ser interessante, sabia que não era. Fazer a coisa certa - impossível, só pensava em escatologias. Queria mostrar a magia do mundo, mas como, se não a sentia, não a via, nem mesmo nela acreditava? Esse mistério perseguia, mas não tocava. A incompetência gritava a construir feiura e indiferença.
Foi à praia e se fartou de frutos do mar mal lavados. As tripas reclamaram o impacto. Teve verborreia, teve disenteria. Dor nos glúteos. Coxeava pela anca e percebeu que havia se transformado em cavalo marinho.
Resolveu dar coices. A ferradura marcou diversas peles de nobre envergadura. A cauda se desenrolou e fez o movimento inverso, meteu um chutão involuntário na própria testa. Percebeu então que não era assim, tão inteligente. Só sabia relinchar.
As vítimas criaram uma lamúria infernal. "Essas histéricas", em outro tempo seus comparsas as classificariam como mal amadas. Para gente como ele, moralista idiota, elas dormiam de calças jeans, mesmo que ele as tivesse descosturado e feito miséria, ele o sabia. Ignorava uma verdade importante, todavia: elas eram livres e deitavam sem calcinha, mas o chucro não tinha traquejo, portanto não teria acesso.
Depois teve que se reaver com os próprios calos e idiossincrasias. Era basicamente um energúmeno fedorento e explodia em bolor. Podre, o pobre, muito embora se achasse. Esconjuro.
Foi à praia e se fartou de frutos do mar mal lavados. As tripas reclamaram o impacto. Teve verborreia, teve disenteria. Dor nos glúteos. Coxeava pela anca e percebeu que havia se transformado em cavalo marinho.
Resolveu dar coices. A ferradura marcou diversas peles de nobre envergadura. A cauda se desenrolou e fez o movimento inverso, meteu um chutão involuntário na própria testa. Percebeu então que não era assim, tão inteligente. Só sabia relinchar.
As vítimas criaram uma lamúria infernal. "Essas histéricas", em outro tempo seus comparsas as classificariam como mal amadas. Para gente como ele, moralista idiota, elas dormiam de calças jeans, mesmo que ele as tivesse descosturado e feito miséria, ele o sabia. Ignorava uma verdade importante, todavia: elas eram livres e deitavam sem calcinha, mas o chucro não tinha traquejo, portanto não teria acesso.
Depois teve que se reaver com os próprios calos e idiossincrasias. Era basicamente um energúmeno fedorento e explodia em bolor. Podre, o pobre, muito embora se achasse. Esconjuro.
O grito (Skrik, 1893)
de Edvard Munch
